Camille camina por los pasillos de la empresa como si le pertenecieran. Había pasado años de su vida perfeccionando esa seguridad que emanaba de ella. En el mundo tan ambicioso en el que se movía, no podía permitirse andar con inseguridad, o se la tragarían los peces más gordos.Lleva un vestido de seda entallado, los tacones resuenan con autoridad y su teléfono vibra en su mano con la confirmación que esperaba. Alexander había recibido el correo. Sonríe sintiendo que ha cumplido su objetivo. Está un paso más cerca de aplastar a Isabella.No se detiene hasta llegar al área ejecutiva, donde encuentra a Henry recostado contra la pared, con una carpeta en la mano y el mismo aire despreocupado de siempre.—¿Disfrutando de la tormenta? —pregunta él con una ceja alzada, divertido.Camille se acerca sin disimulo, con esa mirada suya que podía derretir el hielo.—Le envié la foto. Ya la vio —dijo, con una chispa de orgullo en la voz.Henry la observa con atención. Su mirada baja lentamente po

Isabella no duerme esa noche. La noticia aún retumba en su cabeza, golpeando como un eco sordo que no quiere desvanecerse: Alexander sabe que es padre. No entiende cómo pasó. Había sido tan cuidadosa, tan meticulosa. Nunca publicó fotos, solo en su perfil que es privado y sus únicos seguidores son su familia y amigos, nunca dio pistas. Ni una sola huella de su antigua vida había llegado a rozar el mundo de Alexander. Hasta ahora. Siente un nudo en el estómago mientras da vueltas en la cama. La imagen de él frente a ella esa tarde, con los ojos encendidos de furia contenida y algo más —dolor, quizá— no se le borra de la mente. Había sido brutal. No con gritos ni amenazas directas, sino con ese tono frío y autoritario con el que exigió respuestas. “Quiero verlos este fin de semana.” Isabella se había quedado en silencio. Lo pensó. Lo sopesó. Pero simplemente no podía. Preparar a los niños, ayudarlos a entender algo tan grande… no en tan poco tiempo. Había cometido vario

La ciudad se estira ante los ojos de Alexander como una pintura borrosa mientras su auto avanza por las avenidas iluminadas. Sus manos aprietan el volante con más fuerza de la necesaria, y aunque el tráfico es fluido, su mente está detenida en otro lugar.En Emma. En Liam. En Gael.En sus hijos.La palabra sigue sonando extraña en su cabeza. Hijos. Suyos. Tres niños con sonrisas tímidas, con preguntas sin filtro y miradas que lo atravesaron con una mezcla de curiosidad y algo más profundo… algo que no puede nombrar sin que se le cierre el pecho.El recuerdo del abrazo de Gael le arranca una punzada en el estómago. La ternura de Emma. La desconfianza contenida en los ojos de Liam.Y luego Isabella.La forma en que lo miró durante toda la visita, con esa mezcla de miedo, protección y orgullo. Como una loba resguardando a sus crías. Alexander cierra los ojos por un instante cuando el auto se detiene frente a su edificio. No sube de inmediato. Necesita procesar. Respirar.¿Cómo se supon

Camille repasa sus uñas recién pintadas mientras espera en la comodidad de su casa. El informe aún no llega, pero sabe que su espía no tarda. Desde que descubrió la verdad, cada paso de Alexander ha estado bajo vigilancia. Saber que tiene hijos con Isabella ha alterado su mundo… pero no su objetivo. La boda sigue en pie. Y Alexander será suyo. Como sea. En eso no piensa ceder.Esa misma tarde, en un café discreto de la ciudad, recibe el sobre con las fotografías. En ellas, Alexander aparece sentado en un parque con los trillizos. Juegan. Ríen. Lo miran como si fuera su héroe.Así se ha pasado toda la semana. Él no ha hecho más que ir a visitar a los chiquillos. Al parecer estar con ellos y con la chica nueva es todo lo que tiene en su cabeza.—Pobrecillos —murmura, con una sonrisa gélida—. Todavía no entienden que los cuentos de hadas no existen.Guarda las fotos en su bolso de diseñador y da un sorbo a su café con leche de avena. Pronto moverá su próxima ficha.Al otro lado de la

Camille siempre supo cómo sonreír sin sentirlo. Era un arte que perfeccionó desde los siete años, cuando su madre, impecable en tacones y perfumes caros, le dijo por primera vez: “Nadie quiere a una niña triste. Compórtate como una Leclerc”. Aquella tarde, lloraba porque su padre no había asistido a su recital de ballet. Él estaba "atrapado en una reunión de negocios", como siempre.En aquel tiempo, Camille solo era una niña que quería, pedía y ansiaba a gritos la atención de su padre. Quería que la viera, la notara, quería que su padre se sintiera orgulloso de ella, pero, a pesar de todos sus intentos, eso parecía no suceder nunca.A medida que creció, Camille aprendió que el amor era algo que se ganaba, que se merecía con esfuerzo, con perfección. Su madre, siempre exigente, la moldeaba como una pieza de porcelana. "Postura, Camille. Voz suave. Nada de berrinches. Las emociones se entierran, o se ahogan, pero nunca, nunca se muestran, de lo contrario, pensarás que eres una debiluc