Una semana transcurrió con calma, pero la tensión siempre acechaba en el aire. Svetlana, acurrucada en un rincón soleado de la mansión, había encontrado un poco de paz. Había pasado los últimos días completamente dedicada a sí misma, a cuidarse y, por supuesto, a estar con las chicas rescatadas por Dante. El tiempo, aunque frenético en muchas áreas de la propiedad, había transcurrido con cierta serenidad para ella. En el cálido resplandor de la tarde, los sonidos de risas y susurros llegaban a través de las ventanas abiertas, mientras las chicas trabajaban en su pequeño mundo.En la sala, las más pequeñas eran guiadas por profesores contratados por Dante, que les enseñaban lo que, hasta ese momento, les había sido arrebatado. Las adolescentes, se dedicaban a manualidades, bordando y pintando, buscando una forma de llenar el vacío que la brutalidad de su pasado había dejado. Mientras tanto, las más grandes, algunas aún se mostraban renuentes a integrarse, se mantenían distanciadas del

El aire en el cuarto de Leo estaba impregnado por el zumbido constante de las pantallas de los ordenadores, una luz fría y azul iluminaba su rostro mientras repasaba meticulosamente los archivos que había encontrado de las chicas rescatadas. Versano, por su parte, se mantenía en silencio, observando con una expresión seria desde una mesa en la esquina. Sabía que las respuestas que estaban a punto de descubrir cambiarían la dinámica en la villa Bellandi, y quizás mucho más.—Aquí está todo lo que pudimos encontrar hasta ahora —dijo Leo, señalando la pantalla—. Son bastante complejas, pero ya tenemos una visión más clara. Algunas de ellas fueron vendidas a Puccini... fueron literalmente entregadas por sus familias. La pobreza en esos casos las hizo vulnerables.Versano frunció el ceño. No le sorprendía, pero lo repugnaba. Sabía que la mafia operaba así, pero ver cómo la gente podía usar a sus propias hijas como moneda de cambio, eso lo llenó de furia.—¿Y qué hay de las más grandes? —pr

El corredor olía a desinfectante y metal. Las luces fluorescentes colgaban sin piedad del techo, zumbando como insectos en una noche de verano, proyectando sombras duras que rasgaban la piel de la memoria. Los pasos de los guardias resonaban como martillazos en la losa, ajenos a la historia que cargaba el hombre de traje naranja que caminaba en medio de ellos.Fabio se movía sin prisa, con la barbilla alta y la mirada pegada al suelo, como si fuese capaz de desenterrar la lealtad caminando una línea recta. El mono naranja no le sentaba; era una segunda piel impuesta, algo que lo igualaba a miles de cuerpos más, pero su porte era otro: no estaba roto. Las esposas mordían sus muñecas, pero lo que más le pesaba no eran las cadenas, sino el tiempo detenido desde aquel día en que lo arrancaron del mundo que conocía.Lo guiaron por una puerta que chirrió y dejó pasar una humedad más caliente, un cuarto donde las mesas metálicas y las sillas ancladas hablaban de conversaciones que no podían