La luna se alzaba como un centinela mudo sobre los jardines de la villa. El rocío comenzaba a caer con la delicadeza de la muerte sobre los setos recortados y las piedras del camino. Adentro, sin embargo, reinaba el caos. No el caos del pánico. Sino ese caos organizado que se parece más a una evacuación de guerra.

Svetlana permanecía de pie en el centro del salón principal con la mandíbula tensa. Había tomado la decisión. Y como todas las decisiones que implicaban perderlo todo… le dolía.

—Ningún hombre queda atrás —había dicho minutos antes, con voz firme, irrefutable.

Ahora, todos se movían al compás de esa orden.

Versano colgaba una llamada con voz entrecortada.

—El perímetro externo ya fue comprometido. Las cámaras del dron están recibiendo interferencia.

—¿Tiempo estimado para su llegada? —preguntó Ásgeir, mientras revisaba las armas cortas que llevaba encima.

—Con suerte, unas dos horas. Con mala suerte… treinta minutos.

Svetlana giró hacia Erik, que estaba sentado con su portát