A luz da manhã filtrava-se pelas cortinas brancas do quarto, pintando o ambiente com um tom suave de esperança. Bridget despertou devagar, os olhos ainda pesados pela exaustão acumulada — física e emocional. O cheiro de café fresco e pão levemente tostado invadiu o cômodo, trazendo uma sensação de lar que ela não sabia mais como sentir.Ainda vestindo o moletom aconchegante que Maxwell deixou para ela, levantou-se devagar, sentindo o corpo ainda frágil. Caminhou até a janela e viu, lá embaixo, Maxwell mexendo em algo no jardim com uma tesoura de poda na mão. Sorriu, surpresa. Quem diria que o magnata das letras cuidava pessoalmente de suas flores?Pouco depois, ela desceu. Encontrou a mesa da cozinha posta com delicadeza — frutas picadas, ovos mexidos com espinafre, torradas integrais e um bule de chá de camomila com limão. Maxwell surgiu da despensa, com um avental torto e um sorriso torto ainda maior.— Não ria de mim — disse ele, já rindo —, mas isso foi o mais próximo de um café d

Enquanto isso, em um restaurante elegante no centro de Virelles, Maxwell sentava-se à frente de dona Nívea.O clima estava tenso desde o início. Ela havia pedido para vê-lo com urgência.— Obrigada por vir — começou Nívea, olhando diretamente nos olhos dele. — Não vou mentir: essa conversa não é fácil para mim.— Imagino — respondeu Maxwell, com o tom contido, mas firme.— Bridget está fragilizada. As pessoas já estão comentando. A cidade fala mais do que vê. Já sofreu demais, e agora está morando sozinha, recebendo visitas, todos os dias. Não acha que isso vai manchar a imagem dela?Maxwell manteve o olhar fixo nela, inabalável.— Com todo respeito, senhora Nívea, a única coisa que mancha alguém é o abandono. Bridget foi forçada, humilhada, manipulada. E agora que está tentando se reerguer, a senhora quer que eu me afaste… para manter aparências?Nívea respirou fundo, tensa.— Ela precisa de paz. Não de um romance com o tio do ex-marido.— Ela precisa de escolha, Dona Nívea. Algo que

O som dos passos de Bridget ecoava baixinho enquanto ela e Maxwell deixavam a clínica. O vento da tarde acariciava seu rosto, e por um instante ela fechou os olhos, tentando acalmar o turbilhão em seu peito.Maxwell abriu a porta do carro para ela com gentileza. Não falou nada. Apenas esperou que ela se acomodasse no banco. Só depois de rodarem alguns minutos, ele perguntou, com a voz suave:— Quer me contar como foi a conversa?Ela hesitou. Olhou pela janela, observando as ruas de Virelles passarem em tons desbotados.— Foi... estranho. Triste. Andrew parecia genuinamente preocupado, mas... é como se ele ainda estivesse preso no que a gente foi. E não no que somos hoje.— E o que vocês são hoje? — perguntou Maxwell, com cuidado, sem ironia, apenas com um fio de esperança.Bridget suspirou, voltando-se para ele.— Duas pessoas tentando seguir em frente... mesmo que em direções diferentes.Maxwell assentiu. Não sorriu, mas seus olhos tinham um brilho mais calmo. Ele respeitava o tempo

O envelope repousava sobre a mesa como se carregasse dinamite. Bridget o observava em silêncio, sentada com os cotovelos sobre os joelhos, o corpo curvado e o olhar distante. Ao seu lado, Maxwell permanecia quieto, respeitando o tempo dela, mas com os olhos carregados de ansiedade.— Quer que eu abra? — perguntou ele, com a voz baixa.Ela assentiu lentamente, sem tirar os olhos do envelope.Maxwell puxou os grampos do laudo e começou a ler. O silêncio na sala tornou-se espesso. A cada linha que seus olhos percorriam, seu rosto perdia um pouco mais da cor.— Max? — murmurou Bridget, já desconfiando do que vinha.Ele respirou fundo.— O tumor aumentou — disse, por fim. — Está maior que na última avaliação. A médica escreveu que o crescimento foi “agressivo” nas últimas três semanas.Bridget fechou os olhos, sentindo o ar faltar por um instante.— E... o bebê?Maxwell hesitou. Virou a folha, leu de novo. Depois, olhou para ela com cuidado.— O exame identificou dois sacos gestacionais.

O som veio suave, abafado, quase como um sussurro vindo do fundo de um mundo que ela não conseguia mais controlar. Tum-tum. Tum-tum. Tum-tum.Bridget fechou os olhos no mesmo instante em que ouviu o pequeno coração pulsando dentro de si. Era real. Estava ali.Ela quis sorrir, mas a lágrima que escapou primeiro foi de medo. Medo do que viria. Medo de não conseguir. E se o tratamento afetasse o bebê? E se ela tivesse que escolher? E se não houvesse tempo?As mãos trêmulas repousavam sobre o ventre ainda discreto, enquanto sua alma se dividia entre o amor e o pânico. O ar parecia mais pesado dentro da sala, até que sentiu os dedos firmes de Maxwell se entrelaçarem aos seus.— Você está indo muito bem — ele sussurrou, com um olhar calmo, firme e profundamente presente. Bridget apertou sua mão com força. Precisava daquele contato, daquele apoio silencioso, daquela força emprestada.A médica continuava o exame, falando termos técnicos que Bridget mal registrava. Sua mente estava longe.