Camila passou os braços por cima dos meus ombros e me puxou para perto, afagando meus cabelos com carinho. — Você não tá sozinha nisso. A gente vai passar por isso com você, tá me ouvindo?— Mas vocês não podem contar a ninguém — pedi baixinho. — Ainda não. Nem à Melinda, nem à Elizabeth, nem... ao Andrew. Por favor.As duas assentiram.— Você já decidiu o que vai fazer? Sobre o tratamento? Sobre... a gravidez? — Vitória perguntou, com delicadeza.Eu balancei a cabeça. — Ainda não. A médica falou que... o tempo é curto, mas ainda dá pra pensar. Só que eu... não consigo pensar em nada. Só sinto medo.Camila apertou minha mão com força. — Então a gente vai ser sua mente até você se sentir forte de novo. Vamos marcar os médicos, vamos cozinhar por você, te lembrar de respirar se for preciso.Vitória completou com um sorriso firme: — A partir de hoje, você vai ser nossa prioridadeO cheiro adocicado do chá de camomila pairava pelo ar da livraria enquanto Bridget, Camila e Vitória esta

O hospital parecia mais silencioso naquela manhã de segunda-feira. Bridget tentava não pensar muito. Havia feito isso por anos, na verdade — evitar pensar no que doía demais. Mas agora, as dores físicas e emocionais exigiam atenção. E Maxwell estava ali, como prometera, segurando firme sua mão.— Está nervosa? — ele perguntou em voz baixa, enquanto ela preenchia a ficha da nova consulta.Ela assentiu, mas tentou sorrir. — Não é como se eu não estivesse acostumada a hospitais ultimamente, né?Maxwell não riu, mas seus olhos a abraçaram. — Dessa vez você não está sozinha, Bridget.O médico chamava-se Dr. Henrique Dias. Um homem calmo, de fala firme e direta, mas com olhos que transmitiam empatia. Depois de analisar os exames anteriores, ele passou a fazer perguntas com cautela.— Você tem sentido dores com frequência? — Algumas, sim. E cansaço constante. Também tive uns enjoos nas últimas semanas... — Certo. E seu último ciclo menstrual foi regular?Bridget hesitou. Maxwell a olhou

AndrewAs palavras de minha mãe ainda ecoavam na minha cabeça como marteladas incessantes: "Ela está grávida. E está com câncer."Fiquei imóvel por alguns segundos depois que ela saiu. Só o som da porta se fechando quebrou aquele silêncio sufocante. Grávida. Câncer. Eu mal conseguia processar uma dessas coisas, quem dirá as duas ao mesmo tempo.Sentei-me no sofá, tentando controlar a respiração. A imagem de Bridget veio como uma rajada — seus olhos, seu riso, a forma como me olhava quando achava que eu não estava vendo. Mas, junto dela, veio o rosto de Maxwell.E se… o bebê fosse dele?A ideia me atingiu no estômago como um soco. Eu não queria acreditar, mas não podia negar que os dois estavam mais próximos ultimamente. E, para piorar, Elizabeth a viu com ele na ala obstétrica.Fechei os olhos, mas isso só fez minha mente voltar para aquela noite.A noite em que Bridget me ajudou a chegar até o quarto, depois de eu ter bebido um pouco demais junto com os remédios. Eu estava quebrado

A claridade suave da manhã atravessava as cortinas do loft, desenhando faixas douradas sobre o chão de madeira. O silêncio era tão denso que Bridget podia ouvir o próprio coração bater — ou talvez fosse só o som dos passos de Andrew no corredor.Ele apareceu na porta da sala, ainda com o cabelo bagunçado e a camisa amassada. Os olhos azuis, semicerrados pelo sono, encontraram os dela por um instante. Não havia raiva, mas também não havia indiferença. Havia algo no meio… algo que ela não queria decifrar.— Bom dia — ele disse, a voz grave e rouca, como se tivesse acordado há segundos. Bridget hesitou. — Bom dia. Dormiu bem?Andrew encostou-se ao batente, observando-a preparar café na bancada. O cheiro forte do grão recém-passado se misturava com a memória viva da noite anterior — uma memória que latejava na cabeça dele como um filme que não queria parar de rodar. Os toques, os olhares, o calor.Maxwell surgiu da escada, já vestido, com o celular na mão e o olhar rápido sobre Andrew.

Eu sabia que aquele silêncio não era paz. Era só o intervalo entre uma tempestade e outra. Bridget continuava fingindo interesse no café, mas a tensão nos ombros dela dizia o contrário. Maxwell, sentado ao lado, girava a colher na xícara como se fosse uma lâmina afiada.— Então, Maxwell… — falei, encostando-me na cadeira — como é que é… cuidar da mulher dos outros?Ele parou o movimento. Só parou. E me olhou como quem mede o peso exato da provocação antes de reagir. — Eu não cuido de ninguém que não queira ser cuidada — respondeu, com a voz calma demais.Bridget pousou a xícara com força na mesa. — Chega, Andrew.— Chega? — sorri sem humor. — Acha mesmo que vou ficar aqui, tomando café da manhã com o meu substituto, como se nada tivesse acontecido?— Você não sabe de nada — ela rebateu, os olhos faiscando.— Sei que você sumiu da minha vida e… — olhei para Maxwell — caiu nos braços do meu… tiozinho preferido.Ele inclinou-se levemente para frente, com os cotovelos na mesa. — Cuidado