Enquanto isso, em um restaurante elegante no centro de Virelles, Maxwell sentava-se à frente de dona Nívea.

O clima estava tenso desde o início. Ela havia pedido para vê-lo com urgência.

— Obrigada por vir — começou Nívea, olhando diretamente nos olhos dele. — Não vou mentir: essa conversa não é fácil para mim.

— Imagino — respondeu Maxwell, com o tom contido, mas firme.

— Bridget está fragilizada. As pessoas já estão comentando. A cidade fala mais do que vê. Já sofreu demais, e agora está morando sozinha, recebendo visitas, todos os dias. Não acha que isso vai manchar a imagem dela?

Maxwell manteve o olhar fixo nela, inabalável.

— Com todo respeito, senhora Nívea, a única coisa que mancha alguém é o abandono. Bridget foi forçada, humilhada, manipulada. E agora que está tentando se reerguer, a senhora quer que eu me afaste… para manter aparências?

Nívea respirou fundo, tensa.

— Ela precisa de paz. Não de um romance com o tio do ex-marido.

— Ela precisa de escolha, Dona Nívea. Algo que