Sophie Williams Volkova Nunca conheci o amor que sempre desejei. Não da forma como imaginava nas noites em que me encolhia, sozinha, esperando por algo que nunca vinha. Cresci cercada por ausências — de afeto, de toque, de palavras. Nem mesmo daqueles que tinham o dever de me proteger recebi aquilo que chamam de carinho. Por isso, quando encontrei uma família que me acolheu com respeito, quase me assustei. O que para muitos era natural, para mim era novidade. E, ainda assim, essa ausência persistente deixou cicatrizes que não param de latejar. A falta de amor não é silenciosa como dizem. Ela grita em cada lembrança. As noites em que desejei uma história para dormir e fui recebida pelo vazio. Os beijos de boa noite que nunca chegaram. Os abraços que só existiram na minha imaginação infantil. Crescer sem amor é como atravessar um inverno eterno, onde o frio não é do corpo, mas da alma. E, por muito tempo, eu realmente acreditei que havia algo de errado comigo. Que talvez eu fosse incap

Sophie Williams VolkovaA madrugada avançava, e eu continuava ali, imóvel, com os olhos perdidos na escuridão além da janela. As luzes do jardim não passavam de manchas borradas no vidro, como se até elas hesitassem em me alcançar. Tudo parecia suspenso — o tempo, o som, a dor.Levantei devagar. Meus músculos protestaram, rígidos após tantas horas na mesma posição. A casa dormia, mergulhada num silêncio quase sagrado, mas dentro de mim o caos gritava — invisível, incansável.Vesti uma calça de moletom cinza e um casaco largo da mesma cor. Calcei as pantufas com descuido, puxei o capuz sobre os cabelos soltos e desci sem fazer barulho. Queria fugir de mim mesma, daquilo que não se pode nomear. Ao abrir a porta de vidro que dava para os fundos, o ar frio da madrugada me envolveu como um abraço silencioso. Respirei fundo.O jardim estava mergulhado na penumbra, com as sombras das árvores balançando suavemente ao vento. As luzes da casa mal tocavam a grama úmida de orvalho. Tudo era cinza