Andrey dio un paso adelante, cerrándose la distancia. El aire entre ellos vibraba. —¿Sabes lo que pides? ¿Sabes lo que sería para mí verte sentada en una sala de interrogatorios, sometida a esa presión, por mi causa? Sería una tortura peor que cualquier cosa que puedan hacerme a mí.—Es la única manera —insistió ella, alzando la barbilla—. Si tú caes, todo cae. Y yo… yo ya estoy perdida si tú no estás. Lo supe en la plaza. Lo supe bajo la lluvia. Así que déjame hacer esto. Déjame ser tu jugada maestra, no tu punto débil.Él levantó una mano, como para tocarla, pero la detuvo a centímetros de su mejilla. Una batalla interna se libraba en su mirada: el hombre que quería poseerla, protegerla, esconderla, contra el hombre que la amaba lo suficiente como para respetar su voluntad, por temeraria que fuera.—La carta —dijo, bajando la mano—. ¿Qué dice?—No lo sé. Pero Krupin dijo que era para que yo entendiera. Déjame leerla. Aquí. Ahora. Y decidamos juntos.Andrey asintió, una rendición mín

La reunión con Francesca Leone fue en el invernadero de la Villa Borghese, a primera hora de la mañana, cuando la bruma aún se aferraba a los árboles y los primeros paseantes eran solo siluetas a lo lejos. Piotr los esperaba junto a una mujer de pelo corto y canoso, ojos avellana que no perdían detalle, vestida con una chaqueta de tweed práctico sobre unos jeans. No parecía una estrella del periodismo. Parecía una académica o una botánica, observando especímenes raros.—Francesca, estos son Andrey Volkov y Branya Stepanova —presentó Piotr, su tono neutral.—Il fantasma e la sua musa —dijo Francesca en un italiano melodioso, estrechando primero la mano de Andrey con firmeza y luego la de Brany, su mirada analítica deteniéndose un segundo más en ella—. Piotr me ha contado una historia… extraordinaria. Casi shakespeariana. Traición, lealtades retorcidas, y una dama en el centro de la tormenta. Pero antes de que me cuenten nada, necesito hacer unas preguntas.—Adelante —dijo Andrey, su po

La noche se alargaba como una herida abierta. En el pequeño apartamento del Trastévere, las horas transcurrían con una lentitud agonizante, cada crujido del edificio, cada coche que pasaba por la calle abajo, cada sombra que se movía tras las cortinas cerradas, se convertía en una amenaza potencial.Andrey no se sentaba. Paseaba de un lado a otro de la habitación como un lobo enjaulado, su silueta recortándose contra la tenue luz de la única lámpara encendida. Piotr estaba pegado al teléfono en la cocina, susurrando en ruso con una intensidad que llegaba a Brany como un zumbido incomprensible.Brany estaba en el sofá, la pistola fría junto a su muslo, escondida bajo una manta. La tenía tan presente que podía sentir cada gramo de su peso, cada curva de su metal contra su piel. Había estado repasando mentalmente los pasajes de la carta de Krupin, los nombres, las fechas, los detalles. Los había memorizado, por si acaso. Por si el testimonio a Francesca era lo último que pudiera entregar