El lugar no era un palacio oscuro ni una oficina blindada. Era la Galería Borghese, en una visita privada concedida a última hora a un misterioso benefactor. Cuando Brany entró, guiada por un guardia silencioso, la galería estaba vacía de turistas, solo habitada por los mármoles de Bernini y las pinturas de Caravaggio, bañados por la luz dorada de la tarde que se filtraba por las ventanas.Y allí, de pie frente al Rapto de Proserpina de Bernini, donde las manos de Plutón se hunden en la carne de mármol de la diosa con una violencia terrible y sensual, estaba Andrey.No la miró cuando ella se acercó. Su perfil estaba tallado en una concentración absoluta, contemplando la escultura. Vestía un traje oscuro y sencillo, pero su postura era la de un general antes de la batalla, cargada de una tensión que electrizaba el aire a su alrededor.—Bernini —dijo él, su voz resonando suavemente en la sala vacía—. Capturó el instante exacto en el que la belleza es violada, en el que el mundo se parte