El sol de la mañana bañaba Roma con una luz dorada que a Brany le parecía una burla cruel. La belleza de la ciudad había perdido su encanto, manchada por la amarga verdad. No había dormido. Había caminado durante horas, perdida en un laberinto de callejones y recuerdos, cada uno envenenado por la duda. ¿Era Sergey sonriendo en la nieve? ¿Era Andrey observándola con frialdad en su sueño? ¿Cuál de ellos era real? La conclusión era la más dolorosa: ninguno.Regresó al apartamento con el cuerpo pesado y el alma hecha añicos. Al abrir la puerta, se encontró con que Iván, pálido y con evidentes signos de haber pasado una noche igual de intranquila, le tendía una taza de té.—Brany —comenzó a decir, con una voz inusualmente suave.—No —lo interrumpió ella, con una frialdad que logró dominar el temblor de sus manos—. No quiero oírlo. Ni una palabra. Usted lo sabía. Todos lo sabían.Iván asintió lentamente, sin intentar negarlo.—Lo sabía. Y no es una excusa, pero creí… creí que era una tonter

Una semana después, Brany se encontraba en una estación de tren en Helsinki. El frío aquí era diferente al de San Petersburgo; era limpio, agudo, impersonal. Había elegido Finlandia por su anonimato y su distancia de todo lo ruso. Con el dinero que Iván, actuando por su propia cuenta y lleno de remordimientos, le había conseguido de sus ahorros, tenía para unos meses. El tiempo para respirar, para no ser la protegida, la engañada, la amante de nadie.Estaba comprando un café y un panecillo en una cafetería luminosa cuando un hombre se sentó en la mesa de al lado, dejando caer un periódico finlandés. Brany apenas le prestó atención, hasta que una foto en la portada del periódico la paralizó.Era una foto de Andrey. Pero no la de un magnate triunfante. Era una imagen tomada aparentemente a escondidas, en la que él salía de los juzgados de Moscú, rodeado de abogados y con el rostro sombrío, marcado por una tensión nueva. El titular, en finés, era críptico, pero reconocía su nombre: "Volk