MIAO sol da manhã invadia o quarto em lâminas douradas, impiedosas, atravessando as frestas da cortina como punhais. A luz era clara demais, viva demais — como se zombasse da escuridão que me preenchia por dentro.O mundo lá fora seguia. Mas o meu mundo... ele estava ruindo em silêncio.Não havia descanso. Não havia trégua. Só um pensamento insistente, repetido, cruel — como um tambor fúnebre batendo no meu crânio: eu preciso fazer alguma coisa.Virei o rosto devagar. Vittorio dormia ao meu lado, sereno. Seus traços, sempre tão marcados pela dureza da vida que leva, agora pareciam suaves, quase inocentes. Ele respirava fundo, os cílios longos repousando sobre a pele pálida, o braço em volta da minha cintura como se, mesmo dormindo, me quisesse

MIAO sol do fim da manhã atravessava as cortinas como um intruso impiedoso, tingindo o chão de mármore com tons dourados que não pertenciam àquela casa. A luz dançava sobre os veios frios da pedra, alheia à dor que ainda se agarrava às paredes, como se zombasse de um luto que não sabia ser visto, mas que impregnava cada respiração.A mansão estava muda. Não era o silêncio pacífico de um lar em descanso — era o silêncio após o impacto. Um silêncio espesso, sufocante, que se arrastava pelos corredores como um fantasma recém-desperto. Desci os degraus devagar, sentindo cada um como uma sentença. Meus pés pesavam como se tivessem raízes cravadas naquele chão, e a cada passo, algo dentro de mim se despedia — mesmo sem querer.Aurora me esperava no saguão. O robe escuro envolvia seu corpo como um véu de luto não declarado, o cabelo preso de f

MIAA casa era silenciosa demais.Mesmo com os tapetes grossos abafando os passos, havia um som que persistia — um sussurro abafado, como se as paredes respirassem. Ou vigiassem.Sentei na beirada da cama. O colchão era macio demais para alguém que cresceu pisando em estilhaços. As cortinas pesadas, o armário de madeira escura e polida, o espelho grande demais, como se quisesse me engolir. E no ar... perfume. Amadeirado, envolvente, quase masculino. Alguém tinha estado ali. Alguém que queria que eu soubesse disso.Me levantei devagar, os pés afundando no tapete felpudo. Caminhei até a janela. Fechada. Trancada. O vidro, grosso e escurecido. A vista? Um jardim milimetricamente esculpido — bonito demais para ser verdadeiro. Bonito como um túmulo.En

MIAA casa dos Sartori parecia prender a respiração à medida que a noite caía. Cada sombra que se alongava nos corredores era como um sussurro não dito. Um presságio. Não era o silêncio da paz — era o tipo de silêncio que precede uma tormenta. Ou um toque. Ou um crime.Cecília me avisou do jantar com olhos que não ousavam encontrar os meus. Deixou o vestido sobre a cama como quem deixa uma oferenda a uma criatura selvagem. Era preto. De cetim. Justo, decotado e indecentemente elegante. Aquilo não era um traje — era um aviso. Um convite. Um golpe.Ele escolhera.E eu sabia disso. Como também sabia que, naquela casa, nada escapava dos dedos frios e calculados de Tomasio Sartori.Vesti o vestido como quem veste um pecado. O tecido deslizava pela pele