MIA

A casa era silenciosa demais.

Mesmo com os tapetes grossos abafando os passos, havia um som que persistia — um sussurro abafado, como se as paredes respirassem. Ou vigiassem.

Sentei na beirada da cama. O colchão era macio demais para alguém que cresceu pisando em estilhaços. As cortinas pesadas, o armário de madeira escura e polida, o espelho grande demais, como se quisesse me engolir. E no ar... perfume. Amadeirado, envolvente, quase masculino. Alguém tinha estado ali. Alguém que queria que eu soubesse disso.

Me levantei devagar, os pés afundando no tapete felpudo. Caminhei até a janela. Fechada. Trancada. O vidro, grosso e escurecido. A vista? Um jardim milimetricamente esculpido — bonito demais para ser verdadeiro. Bonito como um túmulo.

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