VITTORIO

O diário pesava mais do que parecia. Não em gramas — em memórias. Em tudo que prometia revelar.

Fechei a porta do escritório e a tranquei. A lua já espiava pelas frestas da janela, mas eu não tinha tempo para sua beleza. Eu queria verdades. Apenas verdades.

Coloquei o diário sobre a mesa e encarei a capa gasta, a lombada frágil. As bordas estavam puídas, algumas páginas coladas pelo tempo. O cheiro era de papel antigo... e de coisas que talvez eu não estivesse pronto para saber.

Mas abri mesmo assim.

Folheei com cuidado, buscando o ano de nascimento de Mia.

A caligrafia era delicada, inclinada, feminina. O tipo de letra que se escreve com o coração escancarado — e as feridas expostas.