Andrés estaba en su habitación, terminando de acomodar su traje frente al espejo. Con movimientos meticulosos se ajustaba la corbata cuando, al levantar la vista, sus ojos se cruzaron con el retrato que colgaba en la pared: él y Sandra, el día de su boda. Ambos sonreían, jóvenes, ilusionados… promesas que ahora parecían tan lejanas.El recuerdo lo sacudió por dentro, pero no tuvo tiempo de sumirse en la nostalgia. Tocaron la puerta con suavidad.—¿Quién es? —preguntó, sin dejar de mirar el retrato.—Soy yo, tu madre… —respondió Emma desde el otro lado—. Tu hija quiere verte.—Pasa, madre —dijo Andrés, girando hacia la puerta.Al abrirse, la pequeña Melody corrió hacia su padre con una gran sonrisa y se lanzó a sus brazos.—¡Te extrañé mucho, papá!Andrés la alzó con cariño y besó su mejilla con ternura.—Yo también te extrañé, mi princesa. ¿Y dime una cosa? ¿Dónde está tu mamá?—Salió. Se fue de paseo. Dijo que volvía en tres días —respondió la niña con inocencia.Andrés bajó lentamen

El auto negro se detuvo frente a la pequeña casa del barrio, un lugar humilde, de fachada blanca y paredes ligeramente desgastadas por el tiempo. Los vecinos murmuraban, pero el ambiente estaba cargado de un silencio pesado, un respeto profundo que se percibía desde lejos. Las flores en la entrada daban una falsa sensación de paz: lirios blancos, coronas con cintas negras y velas encendidas junto al portón principal de la pequeña casa.Alejandro apagó el motor. El crujido del freno de mano fue lo único que rompió la tensión dentro del vehículo.—Hijo —dijo Carlos Ferrer, posando su mano sobre el hombro de Alejandro—. Estamos contigo.Alejandro no respondió de inmediato. Mantenía las manos firmes sobre el volante, los nudillos blancos por la presión. Sus ojos estaban clavados en la entrada del lugar, donde ya se reunía un grupo de vecinos y algunos conocidos de Marta, la madre de Camila. Su pecho subía y bajaba con lentitud, controlando la respiración, como si contuviera una tormenta.

El murmullo suave de los asistentes al velorio comenzaba a disiparse. La brisa de la tarde soplaba suavemente, meciendo las coronas de flores que rodeaban el féretro. Algunas personas comenzaban a retirarse, dándole espacio a la intimidad de los más cercanos. La casa se sumía poco a poco en un silencio reverente, apenas roto por los sollozos ahogados de quienes aún no podían creer la tragedia.Marta, con las manos entrelazadas sobre su regazo, permanecía sentada al fondo, inmóvil. Había visto con atención cómo Adrien se marchaba escoltado por sus hombres, cómo su oscura presencia abandonaba el lugar como un fantasma que dejaba una huella profunda a su paso. Cuando la última rueda del vehículo desapareció por la curva del camino, el corazón de Marta se agitó.Los pensamientos la golpearon con fuerza. Su respiración se aceleró. Miró el ataúd una vez más y se llevó las manos al rostro. “¿Y si le digo la verdad?”, se preguntó. “¿Y si le confieso a Alejandro que Camila está viva… que todo

La noche avanzaba silenciosa, dejando en el aire ese frío característico que precede al amanecer. Un par de farolas alumbraban débilmente el frente de la casa de Camila, ahora rodeado de arreglos florales, coronas y sillas desordenadas que los vecinos habían prestado para velar a la joven. La calle permanecía en calma, apenas rota por el murmullo de algunas personas que aún se resistían a retirarse.Dentro de la casa, Alejandro y Andrés conversaban en voz baja, sentados cerca de una de las ventanas. Ambos tenían los rostros marcados por el cansancio, no sólo físico, sino emocional. La pérdida de Camila era una herida que aún ardía demasiado fresca.—¿A qué hora es el entierro? —preguntó Andrés, rompiendo el silencio mientras observaba su taza de café casi vacía.Alejandro levantó lentamente la mirada. Sus ojos estaban enrojecidos por la falta de sueño y las lágrimas reprimidas.—A primera hora de la mañana… justo después del amanecer —respondió con voz ronca.En ese instante, el sonid

El cielo se vistió de gris, como si la propia naturaleza se negara a sonreír en un día tan oscuro. Las nubes pesaban como plomo sobre las cabezas de todos los presentes, y el aire era denso, casi inmóvil, como si incluso el viento guardara respeto por lo que estaba a punto de ocurrir. Una bruma suave se extendía entre los cipreses del cementerio, envolviendo el lugar en una tristeza muda, casi fantasmal.La tierra, húmeda por las lluvias de la madrugada, despedía un olor a barro fresco que se mezclaba con el aroma de las flores marchitas que algunos dolientes llevaban entre las manos. El silencio era abrumador, roto solo por el crujir de las pisadas sobre el césped mojado y algún que otro suspiro contenido.Un ataúd blanco, rodeado de lirios y claveles, reposaba sobre las correas que lo sostendrían antes de descender a la tumba. Los trabajadores del cementerio, vestidos con uniformes oscuros, esperaban en silencio a que se diera la señal. Era el final. El momento que nadie quería enfr