La mansión de Sanathiel respiraba con el ritmo de la noche. Las sombras de la luna roja se reflejaban en los vitrales del estudio, dibujando líneas carmesí sobre el rostro del lobo blanco. En sus manos, el medallón lunar palpitaba, sincronizado con un latido ajeno. El de ella.Noah irrumpió sin ceremonias, su perfume con ceniza y azufre corrompiendo el aire.—¿Jugamos a las visiones otra vez, Sanathiel? —Sus ojos de felino brillaban bajo la capucha—. Las respuestas suelen cortar más que las espadas.Sanathiel no se volvió. En el espejo del desván, entre velas negras que chisporroteaban como estrellas moribundas, solo se reflejaba el vacío.—Quiero ver su pasado, no el mío.Noah rió, un sonido de uñas arañando mármol.—El amor es un espejo roto, querido. Cuidado con lo que deseas ver.El medallón ardió entre los dedos de Sanathiel cuando cruzó el umbral del espejo.Al otro lado, el aire olía a lavanda y miedo.Su habitación. Su cama. Ella, dormida, el ceño fruncido como si luchara contra

La luz mortecina de una lámpara de aceite iluminaba los documentos esparcidos sobre el escritorio. Lionel trazaba el nombre "Aisha" con la punta de un cuchillo ceremonial, hundiéndolo en la madera como si fuera carne. La hoja seguía cada letra con precisión cruel, dejando surcos profundos que sangraban astillas. Detrás de él, el retrato de Sanathiel observaba con ojos pintados de oro, su medallón lunar brillando falsamente bajo la capa de polvo.—Prepárate, hermano —susurró, clavando el cuchillo en el centro del nombre—. Esta vez, tu lobo morderá su propia pata.Mica, encorvado en la puerta, retorció sus manos cubiertas de cicatrices de quemaduras.—Joven Lionel, la Bestia Blanca no perdonará…Un golpe seco. Lionel aplastó la advertencia de Mica contra el muro, sus dedos marcando moretones en forma de tridente en su cuello.—¿Sabes qué hace un pastor con las ovejas que balan demasiado? —siseó, acercando el cuchillo a su mejilla—. Las esquila… o las sacrifica.El sonido de tijeras corta

Aisha seguía en la casa del cazador Steven. Aquella noche, un aullido extraño la despertó, resonando en la oscuridad como un eco lejano. Se levantó de la cama y, al abrir las ventanas, la noche parecía aún más profunda, como si el tiempo se hubiera detenido. Apenas un destello llamó su atención: unos ojos brillantes que la observaban desde las sombras. Tragó saliva, intentando negar lo evidente. Pero su mente solo encontró una respuesta: “Lobo blanco”.Con manos temblorosas, cerró las ventanas, pero el frío gélido parecía envolverla aún dentro de la habitación. Un pequeño destello de arena apareció frente a ella. Giró lentamente, con el corazón palpitando desbocado.—Sanathiel... —susurró, sin darse cuenta de que había pronunciado su nombre en voz alta.Aunque no lo veía físicamente, lo sentía cerca, como si su presencia estuviera grabada en el aire. Un fuerte golpe en la puerta principal rompió el silencio. Desconcertada, Aisha escondió la arena bajo su cama, se calzó rápidamente y b

El aire en la casa de Falco Valuare olía a cera antigua y secretos enterrados. Las paredes, cubiertas de retratos familiares con ojos despintados, seguían cada movimiento de Aisha como espectros celosos. El discípulo de Falco, un hombre de manos callosas y mirada de hielo, le arrojó las llaves al suelo:—Haz lo que quieras —dijo, señalando el reloj de bolsillo de Falco que colgaba de su cuello, su tic-tac sincronizado con el latido de Aisha—. Pero si abres la puerta del sótano, lo que encuentres allí será tu ataúd.El cofre bajo la cama no solo guardaba monedas: entre el oro brillaban dientes de lobo engastados en plata, cada uno grabado con runas que coincidían con las cicatrices de Rasen.En los días siguientes, las páginas del diario de Falco desprendían un olor a azafrán y óxido. Aisha descubrió que al humedecerlas con lágrimas, aparecían frases ocultas: "Tu sangre no es tuya, hermana. Él te observa desde el espejo roto". En la última hoja, un mechón de cabello blanco como la nieve

París respiraba bajo una bruma espectral, como si el Sena hubiera vomitado sus secretos a las calles.Rasen ajustó la cámara, capturando sombras que se retorcían bajo las farolas.Pero un grito lo paralizó.—¡Aléjate! ¡No quiero tu ayuda!El grito rompió el murmullo de la multitud. Una figura se encogía contra un muro de piedra, temblando. Cabello anaranjado, sucio y enmarañado. Ropas rasgadas. Y en sus brazos… Las quemaduras. No eran cicatrices normales. Espirales talladas en la piel. Simétricas. Perfectas. Exactamente iguales a las runas de contención grabadas en la sombrilla de plata Sanathiel había rechazado ese símbolo.Pero en Clear… Estaban vivas. Palpitaban bajo su piel. Como si algo encerrado en su interior intentara liberarse. Como si ella misma fuera el sello de algo más grande. Y Rasen lo entendió al instante. No eran solo marcas de ritual. Era el mismo sello usado por Arcángel y Risas. Clear no era solo una víctima. Era parte del sacrificio. Y aún seguía viva. Lo que sign