La camioneta de Eirikr se había desplazado al punto de observación del sector central. Desde ahí podía ver, a dos kilómetros de distancia, el resplandor anaranjado que subía sobre los tejados del barrio industrial, más vivo de lo que había anticipado, más alto. Las llamas de las bodegas de distribución norte habían conseguido propagarse a un almacén adyacente que, según resultó, también pertenecía a la red de los Gold Toad, lo cual Vincent señaló con el comentario más seco de la noche:—Una ganga, al dos por uno -dijo Vincent con sorna.El radio volvió a hablar. Ross Swan, desde el punto de inteligencia, coordinando los reportes de los distintos frentes con esa eficiencia clínica que lo hacía irremplazable.—Callahan reporta: diecinueve distribuidores capturados en el este. Tres intentos de fuga neutralizados. La bodega del sur está controlada pero no extinguida; bomberos de la zona ya fueron avisados de manera anónima para evitar daños colaterales en estructuras civiles.—Bien —dijo

El punto de contención de la Eirikr Jackson no tenía nombre porque los lugares que guardan cosas que no pueden guardarse en ningún otro lado funcionan mejor sin uno.Era una nave industrial en la periferia de Lakewood, de esas que el tiempo había ido consumiendo sin terminar de devorar: las paredes de concreto tenían manchas oscuras que subían desde el suelo como plantas que hubieran decidido crecer hacia adentro, las ventanas clausuradas con plancha de metal oxidado dejaban pasar apenas líneas delgadas de luz cuando el sol golpeaba en el ángulo correcto, y el sistema eléctrico independiente zumbaba con esa constancia baja y molesta de las cosas que llevan demasiado tiempo funcionando sin que nadie les preste atención.Olía a aceite, a metal frío y al tipo de humedad que no viene del agua sino de los años, de todo lo que había ocurrido ahí dentro sin que el mundo de afuera lo supiera.Los hombres del equipo quirúrgico habían llegado cuarenta minutos antes. Ahora operaban en la sala de

El punto de contención olía igual que todo lo que la Corona Negra usaba para guardar cosas que no podían guardarse en ningún otro lado: a concreto frío, a electricidad de generador y a esa humedad particular de los lugares donde el tiempo no corre igual que afuera ya que la luz del día no alcanza a llegar a sus profundidades.Tucker llevaba dieciséis horas en el cuarto de contención cuando Marcello entró.No era el primer cuarto de contención en el que Tucker había estado en su vida, y eso era justamente el problema, porque un hombre que conoce ese tipo de lugares aprende rápido qué esperar de ellos y a veces eso le da una falsa sensación de que puede prepararse para lo que viene. Tucker había pasado las últimas horas haciendo exactamente eso: preparándose, calculando, construyendo en su cabeza la versión de la historia que iba a contar cuando llegara el momento, la que dejara suficiente verdad para ser creíble y suficientes silencios para protegerse de no regarla. Era un hombre de cu

El silencio que siguió era del tipo que no requería llenarse, el que existe entre dos personas que se conocen bien y que saben que hay momentos en que el otro no necesita respuesta sino simplemente que alguien esté ahí mientras lo dice para apoyarlo.Eirikr lo dejó estar.—¿Sabes lo que pienso, Vincent? —dijo finalmente, con esa calma de hombre que ha aprendido a elegir los momentos para hablar.—¿Qué?—Pienso que pasamos diez años diciéndonos que esta vida no admite esa clase de cosas. Que el amor es una debilidad, que los sentimientos son palancas que el enemigo puede usar, que los hombres como nosotros no se permiten el lujo de querer a alguien de esa manera porque tarde o temprano cuesta demasiado. Y yo lo creí, lo creí de verdad, hasta que Everly apareció y me demostró que no tenerla me costaba más que tenerla. —Miró a Vincent directamente—. Y me equivoqué contigo. Debí haber visto antes lo que sentías por Vera y haber dicho algo, en lugar de dejarte cargarlo solo como si fuera u

Eirikr miró la foto de St. Clair sobre la mesa. El hombre de la imagen tenía ese aspecto específico de ciertas personas que han aprendido a construir una versión pública tan sólida que ya ni ellos mismos distinguen bien entre la versión y el original: mandíbula firme, mirada directa, la sonrisa justa, ni demasiado cálida ni demasiado fría.—¿Y Camila? —preguntó.Leone tomó la segunda hoja de la carpeta.—Camila St. Clair es el punto ciego de su padre. —Lo dijo con esa brevedad que usaba para las afirmaciones que no requerían adorno—. Tiene veintiséis años, ningún rol real en los negocios de su padre, y una obsesión con este apellido que lleva demasiado tiempo sin resolverse. Rossi la ha usado como canal de información y como operador de influencia social sin que ella sepa exactamente qué rol cumple. Lo que Camila cree es que actúa por amor propio y por sus propios intereses. Lo que hace en realidad es mover las piezas que su padre necesita que se muevan.—¿Sabe que su padre tiene trat