No recuerdo cuanto tiempo pasó desde que salí de casa, a veces parecen semanas y otras solo horas. Me imagino levantarme de esta cama, caminar a la salida e ir a mi casa; pero exactamente no sé dónde está esta base. aparentemente es en San Lorenzo. como a seis o 7 kilómetros de mi residencia. no sé lo que hago ni tengo propósito acá, solo sobrevivo.dentro de la habitación de aislamiento estamos los del camión 2, los que estuvimos en el enfrentamiento. junto a mí se encuentra el señor Jomby, la 51, 57 y la 58.Nos separa una cortinas finas, pero en la parte posterior de la camilla están, pegados contra ella una hojas con los datos de los sobrevivientes. la 57 está delante mío, tiene su número abajo de él un nombre, Cinthya y su edad 32. Junto a ella se encuentra la 58 Beatriz de 28 años. El 56 se logra a distinguir a medias. tiene la terminación "ver" posiblemente se llama Ever. voy a averiguarlo después. la 51 está junto a Jomby entonces me dificulta leer, es más se me hace imposibl

​​El asfalto devoraba nuestras últimas fuerzas. Tras el estallido del neumático y la huida desesperada del convoy, mis piernas no eran más que dos columnas de dolor punzante. Willis, a mi lado, caminaba con una rigidez mecánica. El alcohol que antes lo mantenía sedado ahora parecía haberse filtrado por sus poros en forma de un sudor frío y rancio. El estruendo de la persecución había quedado atrás, reemplazado por un silencio antinatural, el tipo de silencio que solo existe en los cementerios o en los barrios de los que tienen el poder de silenciar al mundo.​Llevaba a Nico envuelto en una manta que alguna vez fue blanca, ahora manchada de hollín y de la bilis que el pequeño había expulsado en su último ataque de tos. Su peso era una paradoja: era ligero como una pluma debido a la desnutrición, pero pesaba como el mundo entero sobre mis hombros. Cada vez que su pecho emitía ese silbido —un sonido similar al de un fuelle viejo rompiéndose— mi corazón daba un vuelco.​—Frank, detente —

El asfalto del Cinturón Gris se sentía como una lija en la garganta, pero mis pies no conocían el cansancio, solo la inercia de un terror que se había vuelto sólido. Silas y sus hombres nos escoltaban como espectros entre los esqueletos de acero de la zona industrial, moviéndose con una familiaridad inquietante por callejones donde el aire sabía a óxido y a productos químicos estancados. Mis botas chapoteaban en charcos de aceite que reflejaban las luces rojas de los drones de vigilancia que, muy por encima de la bruma, peinaban la ciudad en busca de fugitivos como nosotros. El único calor que percibía en ese entorno gélido y mecánico era el cuerpo febril de Nico, pegado a mi pecho como un recordatorio latente de mi propia mortalidad y de la fragilidad de todo lo que aún intentaba proteger.​Diez minutos de carga, Frank. Ni un segundo más, gruñó Silas mientras me empujaba hacia un generador diésel oculto bajo una lona alquitranada en el sótano de una antigua planta embotelladora. El m

​La Fundición Vieja era un infierno de metal retorcido y vapores tóxicos, pero logramos cruzarla. Silas y sus hombres se quedaron atrás, conteniendo a los Cascos Blancos en un choque de gritos y fuego. No miré atrás. Solo escuché el eco de los disparos de Willis cubriéndome mientras me deslizaba por el último conducto de ventilación que conectaba el Cinturón Gris con el Sector Bajo.​Mis pulmones ardían. Mis piernas eran de plomo. Pero la batería del AeroFlow, ahora al 62%, brillaba en la oscuridad como un faro.​—Ya casi, Nico —susurré, sintiendo el calor del niño en mi espalda—. Ya casi estamos en casa. Mamá y Elena nos están esperando. Tendremos agua limpia, cerraremos la puerta y este aire no volverá a tocarte.​Crucé las últimas tres calles del suburbio. El Sector Bajo estaba extrañamente silencioso, sumido en un toque de queda absoluto. Las patrullas no estaban allí; todas habían sido enviadas a la frontera para detener nuestra huida. Mi calle, la Calle de los Olvidados, estaba

​El sonido de las botas de los Cascos Blancos golpeando el suelo metálico era el segundero de un reloj que contaba nuestros últimos instantes de vida. El pasillo era una trampa de luz fluorescente y paredes estériles. A nuestra izquierda, la fila de prisioneros observaba con una mezcla de terror y una chispa de algo que no habían sentido en meses: posibilidad. ​—¡Frank, son demasiados! —susurró Clara, su voz firme a pesar del temblor en sus manos mientras encuadraba el fusil de Willis hacia la unidad que avanzaba. ​Miré a mi alrededor. No éramos solo nosotros cuatro. Había cientos de personas en esas jaulas de cristal, hombres y mujeres que habían sido despojados de sus nombres para convertirse en números de inventario. El sistema se alimentaba de nuestro miedo, de nuestra obediencia nacida del agotamiento. ​—No si dejamos de ser cuatro —respondí. ​Agarré el decodificador de frecuencias que Willis me había dado. No sabía mucho de electrónica, pero entendía de presión. Conect