Narrativa: Sofia Deluca

Eu deveria me sentir culpada.

Mas não me senti.

Quando recebi a confirmação de que Lisa havia sido sequestrada, a primeira coisa que fiz foi sorrir.

Não foi um sorriso aberto — esses eu aprendi a guardar para eventos sociais, para fotos de família, para jantares em que todos fingem ser perfeitos. Foi um sorriso interno. Silencioso. Aquele que nasce quando algo finalmente começa a se alinhar exatamente como planejado.

Lisa Deluca fora sempre um erro vivo.

Ela não precisava existir para que tudo desse errado. Bastava respirar. Bastava ocupar espaço. Bastava ser… Lisa. A filha perfeita, a lembrança constante de um amor que minha tia nunca conseguiu superar, o nome que Don Marcello pronunciava com devoção quase religiosa.

Ela era fraca. Sempre foi.

Mas, ainda assim, perigosa.

Porque homens não a protegiam por medo.

Protegiam por amor.

E o amor sempre foi o maior inimigo de mulheres como eu.

Passei os dedos pela taça de vinho, observando o líquido girar lentamente.