Darío estaba aturdido. Cerró los ojos y respiró pesadamente mientras intentaba encajar aquel golpe. Había más de seis médicos en aquella habitación y parecía que todo el mundo estaba preocupado y concentrado en él.

—¿Un… tumor? —balbuceó—. ¿En mi… en mi cabeza?

El doctor frente a él asintió con un gesto de tristeza.

—Así es. Es un tumor… relativamente grande.

—¿No se puede operar? —preguntó Darío mientras sus ojos se cristalizaban.

—Sí, sí se puede… —dijo el médico, pero por su tono el Diablo sabía que no era muy optimista.

—¿Pero?

El doctor miró a sus colegas y luego a él de nuevo.

—El glioma está en un lugar de difícil acceso. No voy a mentirle el riesgo es muy grande —le explicó—. Las probabilidades de éxito para una operación como esta son del doce por ciento…

—¡Joder! —Darío se inclinó hacia adelante porque hasta náuseas le había dado—. Eso quiere decir… que hay ochenta y ocho por ciento de probabilidades de que me muera en una mesa de operaciones…

El médico pasó saliva, dar aque