Ángel se quedó mudo durante un segundo tan largo, sin moverse, sin pestañear, que Darío se echó atrás de nuevo en su asiento y suspiró.

—Sí, así exactamente me quedé yo cuando me lo dijeron —murmuró y su hermano se sentó despacio frente a él.

—¿De qué…? ¿De qué estás hablando, Darío? ¿Cómo que te vas a morir…?

—La cochina tomografía de ayer. Cuando fuiste a pagar la cuenta del hospital el doctor me llamó. Me dijo que encontraron un tumor en mi cabeza.

Los ojos de Ángel se cristalizaron en un segundo y arrugó el ceño.

—Pero… ¿un tumor…? ¿Cómo? ¿No es operable? —balbuceó.

—Pues sí y no. Tengo doce por ciento de probabilidades de sobrevivir a una operación y aun así me quedaría medio tonto. No me acordaría de ti, ni del abuelo, ni de Sammy… ni siquiera recordaría como atarme los zapatos —gruñó Darío—. De lo contrario, si no me opero, quizás tenga un año en buena condición.

—¡Por Dios! —Ángel escondió la cabeza entre las manos, intentando procesar aquello.

—Casi era mejor que no me