Jezebel

Sabía que nunca lo había visto antes. Solo había escuchado las historias: lo cruel que era, lo despiadadamente que gobernaba el imperio Mancini con puños manchados de sangre y leyes de hierro.

Los hombres pronunciaban su nombre en susurros, las mujeres temblaban al escucharlo.

Pero verlo por primera vez, tan de cerca, fue como recibir una hoja directo en los pulmones. Mi respiración se cortó, mi pecho subía y bajaba demasiado rápido.

Era más atractivo de lo que jamás me permití imaginar.

Roman Mancini no era el monstruo que mi mente había construido —no en apariencia. Era peor. Su monstruo llevaba belleza como armadura.

Su cabello era espeso, una corona de rizos oscuros que caían lo suficientemente largo para tentarme a querer tocarlo, a enredar mis dedos en esas hebras salvajes.

Sus rasgos parecían tallados en mármol: pómulos afilados, mandíbula marcada y esos ojos. Castaños, penetrantes, depredadores, como si pudiera desnudarme con una sola mirada.

Mi pecho se agitó. El calor se enroscó en mi vientre, tensándose más con cada paso que él daba. La piel se me erizó, traicionera, viva.

Apreté la toalla con más fuerza alrededor de mí, como si pudiera protegerme del hambre en su mirada.

Sus labios se curvaron en una sonrisa lenta, devastadora. Avanzó hacia mí, deliberado, confiado —el tipo de hombre que siempre obtiene lo que quiere. Instintivamente retrocedí. Paso a paso, hasta que la parte trasera de mis rodillas chocó con el borde de la cama. Atrapada.

Él extendió la mano. Sus dedos rozaron mi mejilla mientras apartaba un mechón húmedo que se pegaba a mi piel. Mi cuerpo me traicionó: un escalofrío recorrió mi columna, pequeño pero innegable.

—¿Estás asustada? —su voz era profunda, rica, mezclada con humor y desafío.

Me sonrojé, una mezcla de irritación y vergüenza calentando mi rostro. ¿Era tan transparente?

Pero Jezebel Riccardo no se acobardaba.

Levanté el mentón, enfrentando su mirada de lleno. La depredadora dentro de mí se alzó, desenroscándose, negándose a inclinarse.

—No estoy asustada —susurré, mi voz sensual, desafiante. Mis labios se curvaron en una sonrisa propia—. Con la manera en que irrumpiste en mi habitación… diría que no puedes esperar para ver lo que hay debajo.

Por primera vez, su compostura se resquebrajó. Sus cejas se levantaron, la máscara fría vacilando. Sorpresa —y luego diversión, encendiéndose como fuego en hojas secas.

Su mirada se oscureció, el calor ardiendo detrás de esos ojos castaños. Se inclinó, su aliento rozando mi oreja, caliente; su voz, un roce áspero que hizo retumbar mi pulso.

—Vamos a casarnos —murmuró, terciopelo y acero—. Así que tendrás que acostumbrarte… mi pequeña ratoncita.

Mi corazón golpeó con fuerza contra mi pecho. El apodo se envolvió alrededor de mí como una cadena. Ratoncita. Vi el brillo posesivo en su mirada, como si ya me poseyera, cuerpo y alma.

Pero yo no era la ratoncita de nadie.

Rompí la tensión con una mirada afilada hacia la cama, hacia el vestido verde doblado con precisión, esperando como una orden.

—Bonito vestido —dije fríamente—. Un poco corto, ¿no crees?

Sus ojos volvieron a mí de inmediato. Vi el destello de irritación. Esperaba que la hija de Simon Davies se encogiera, tartamudeara. En cambio, aquí estaba yo, provocándolo. Desafiándolo.

Su sonrisa se ensanchó.

—¿Lo encuentras demasiado revelador?

—No para mí. —Incliné la cabeza, mis labios rozando el borde de una sonrisa—. Pero quizá para el tipo de esposa que crees que compraste.

Roman soltó una risa baja, genuina y cortante.

—Cuidado, ratoncita. Las esposas que juegan con fuego suelen quemarse.

—O —contraataqué, avanzando ahora, la toalla sujeta con una mano, desafiándolo con mi cercanía— aprenden a manejarlo mejor que sus maridos.

Su mandíbula se tensó. Su mirada volvió a recorrer mi cuerpo, deteniéndose, examinando, quizá incluso calculando. Por un momento, el silencio se estiró entre nosotros, pesado y eléctrico, cargado de palabras no dichas.

Coqueteábamos en círculos, palabras como cuchillas, probando, cortando, encendiendo. Su fuego igualaba el mío, fuego contra fuego. Y aun así, debajo de su exterior controlado, lo vi —el borde tenue de frustración, el leve temblor en su boca al darse cuenta de que no me doblaba como esperaba.

Finalmente, se alejó, como si soltara la tensión a propósito. Su sonrisa se suavizó en algo engreído, peligroso.

—Continuaremos esto luego —dijo con voz baja—. Cena. Ponte el vestido. Te esperaré en el comedor.

Luego, con una última mirada abrasadora que hizo que mi estómago se retorciera entre desafío y algo más oscuro, salió, cerrando la puerta detrás de él.

Me quedé allí, el corazón desbocado, la respiración irregular.

Me llevé una mano al pecho, frunciendo el ceño conmigo misma. Roman Mancini iba a ser un problema.

Pero yo también era un problema.

Y aunque mi plan era comportarme, fingir ser la esposa dócil y sumisa para que confiara lo suficiente en mí como para compartir sus secretos, la verdad ya me roía por dentro: comportarme no estaba en mi sangre.

No cuando mi supuesto esposo era Roman Mancini.

No cuando el fuego exigía ser enfrentado con fuego.