–Da igual, Lía. Quiero que salgas de aquí y te unas -ordenó mientras se quejaba– Ni siquiera tenemos una foto porque estás aquí como un ratón de biblioteca.

–Tengo veintiuno, mamá, no cinco -le recordé con algo de burla– No puedes obligarme a nada, y si no tienen fotos grupales es porque no les da la gana, no necesitan mi presencia ahí. En cambio, estás personas– alcé el archivo que estaba sobre el escritorio– Sí que necesitan de mi presencia enfrente de un jurado que decidirá si merecen o no una compensación monetaria al perder un familiar por culpa de una caja de equipos sobre su cabeza, ¿bueno?

–Estás loca, eso es lo que sucede– dijo dándose la espalda para salir. Blanqueé los ojos y en ese momento escuché la voz de papá en el pasillo.

–¿Qué pasa?

–¡Tu hija es lo que pasa! Nunca quiere encajar– se quejaba mi madre mientras la oía cada vez más lejos a la vez que papá se asomaba dentro del estudio y se daba cuenta de lo que hacía, sus ojos, a diferencia de los de mi madre, pintaban o