Llamo a Petra a las siete de la mañana siguiente.

Contesta al primer tono, lo que significa que ya estaba despierta, lo que significa que ya sabe algo. Petra tiene una red de información que funciona más rápido que cualquier medio de comunicación y con el doble de precisión.

«El blog de cotilleos», dice, antes de que yo abra la boca.

«Lo has visto».

«Gio me lo envió a medianoche. ¿Estás bien?».

«Estoy bien. Necesito tu opinión sincera sobre algo».

Le explico la opción dos. La narrativa controlada. Las apariciones públicas. La versión cuidadosa y gestionada de una situación que es todo menos cuidadosa o gestionada. Petra escucha sin interrumpir, y así es como sé que se lo está tomando en serio.

«¿Confías en él?», pregunta cuando termino.

«No lo conozco lo suficiente como para confiar en él».

«Eso no es un no».

Miro en silencio por la ventana de la cocina. La calle está tranquila. La cerradura de la puerta principal de mi edificio, me di cuenta esta mañana, ya ha sido sustituida. Herrajes nuevos, instalación impecable, realizada en algún momento entre medianoche y las seis de la mañana.

«Ha arreglado la cerradura», digo.

«¿La cerradura de la puerta principal de la que llevas quejándote dos meses?»

«Sí».

Silencio. Luego: «Ella».

«No».

«Solo digo que...»

«Petra. No».

No lo hace. Pero puedo oírla pensarlo a dos kilómetros de distancia.

Llamo a Dominic a las ocho y media.

Contesta al segundo tono. Sin saludar, solo: «¿Cuál es tu respuesta?». Qué directo puede llegar a ser.

«Opción dos», digo. «Pero tengo condiciones».

«Por supuesto que las tienes».

Hay algo en su voz que no es exactamente diversión. Se acerca bastante. Sigo hablando antes de poder darle demasiadas vueltas.

«Yo establezco mi propio horario. Tú te adaptas a mis turnos. No cancelo el trabajo por las apariciones públicas».

«De acuerdo».

«No se organiza nada sin mi aprobación previa. Ningún fotógrafo al que yo no haya dado mi consentimiento. Ninguna declaración que yo no haya leído».

«De acuerdo».

«Y cuando esto termine, cuando nazca el bebé y lo reevaluemos, lo haremos juntos. Nada de decisiones unilaterales sobre cómo nos presentamos en público».

Una pausa. Más breve de lo que esperaba. «De acuerdo».

«Vale», digo.

«Hay un evento el viernes por la noche», dice. «Una cena de una fundación. Poca presencia de la prensa, ambiente controlado. Será una buena primera aparición».

«¿Qué me pongo para una cena de una fundación de multimillonarios?»

«Lo que quieras».

«Eso no me ayuda».

«Es sincero», dice. «Ponte lo que te pondrías si no estuvieras intentando impresionar a nadie».

Vaya.

Pienso en mi armario. El vestido azul marino que compré para la boda de Petra hace dos años. El vestido cruzado negro que me pongo cuando necesito sentir que tengo mi vida bajo control.

«Vale», digo. «Envíame los detalles.

Cuelgo.

Luego abro mi armario y me quedo mirándolo fijamente durante diez minutos.

El viernes llega antes de lo que estoy preparada.

El coche de Dominic me recoge a las siete, porque eso es lo que negocié. No que él se presentara en mi puerta, ni que él eligiera el coche, solo que el coche llegara para que pudiera irme en mis propios términos. Una pequeña distinción. Pero sigue importando.

El conductor no habla, lo cual agradezco. Me siento en la parte de atrás, miro por la ventana y repaso todo lo que sé sobre Dominic Sinclair. El perfil de Forbes. Los cuatro años sin vida personal. Nadia Voss, cuyo nombre no he pronunciado en voz alta ante nadie. La forma en que firmó mi cláusula sin discutir. La cerradura, sustituida a las seis de la mañana.

El coche se detiene frente a un hotel que tiene esa tranquilidad particular de los lugares que no necesitan anunciarse.

Dominic está esperando fuera.

Lleva un traje oscuro, sin corbata, y está mirando su teléfono cuando el coche se detiene. Lo guarda antes de que el conductor me abra la puerta, y cuando salgo me mira como me miró en la clínica la primera vez. De forma total. Evaluándome. Excepto que esta vez hay algo más debajo que no consigue ocultar del todo antes de que yo lo vea.

—Tienes un aspecto... —empieza a decir.

—No —le digo amablemente—. Entremos y ya está.

Se le mueve la comisura de los labios. —Iba a decir que pareces tú misma.

No sé qué hacer con eso, así que camino hacia la entrada y él se pone a mi lado, tan cerca que nuestros brazos casi se tocan, y su aroma me golpea de la misma forma que lo hizo en la clínica. Esa cosa oscura, salvaje e imposible que no tiene por qué emanar de un hombre con un traje de mil doscientos dólares.

Respiro hondo. Sigo caminando.

La cena reúne a cincuenta personas en una sala con capacidad para cien. En su mayoría, gente de dinero antiguo, de ese que lleva generaciones siendo rico. No conozco a nadie. Dominic conoce a todo el mundo, o todo el mundo lo conoce a él, lo cual no es lo mismo, pero desde fuera parece idéntico.

Me presenta tres veces en los primeros veinte minutos. Cada vez dice mi nombre y nada más, sin etiquetas, sin explicaciones, solo mi nombre y luego un ligero cambio en su postura que lo acerca medio paso más de lo estrictamente necesario. Me doy cuenta de que la gente lo nota.

Una mujer llamada Constance, de cabello plateado y mirada aguda, me toma la mano y la retiene un instante de más. «Hemos oído hablar de ti», dice.

«Cosas buenas, espero», digo.

«Cosas interesantes», dice ella, y le sonríe a Dominic de una forma que tiene un significado que aún no logro descifrar.

Me toca brevemente la parte baja de la espalda para guiarme hacia la mesa. Su mano se nota cálida a través de la tela de mi vestido y mantengo el rostro completamente impasible mientras cuento hasta cuatro en mi cabeza.

La cena va bien. Me como todo lo que hay en el plato porque estoy gestando a una persona y me niego a ser remilgada con la comida en una cena elegante. Dominic se da cuenta. No dice nada. Me doy cuenta de que me observa comer con una expresión que solo puedo describir como de alivio en privado, como un hombre que esperaba un problema que no llegó.

No hablamos mucho. No hace falta. Al parecer, sin haberlo ensayado, resultamos muy convincentes.

Demasiado convincentes.

Porque después de cenar, un hombre se acerca a nuestra mesa. Corpulento, con las sienes plateadas, y con ese tipo de sonrisa que sabe exactamente lo que hace. Me mira a mí y luego a Dominic, y su sonrisa se agudiza en los bordes de una forma que pone todos mis nervios en alerta.

—Sinclair —dice—. No esperaba verte aquí. Y con compañía. Sus ojos se desplazan hacia mi vientre, solo por un segundo. Lo suficiente. —Qué inesperado.

Dominic se queda completamente inmóvil a mi lado.

No es la quietud controlada a la que estoy acostumbrada. Es algo diferente. Algo que parece menos compostura y más lo que hay debajo de ella.

—Aldric —dice. Una sola palabra. Tan seca como el hormigón.

El hombre llamado Aldric me mira con una sonrisa que no llega ni de lejos a sus ojos.

—Tú debes de ser la humana —dice.