Capítulo 37

Vinícius Strondda

Meu pai segurou uma taça na mão, deu mais dois passos lentos, olhar que atravessava.

Acompanhei-o até o canto da sala, próximo ao retrato antigo de Don Pablo, ainda jovem, com a arma na mão e sangue fresco no punho. Ironia das gerações.

— Então Francesco disse isso? Com essas palavras? — perguntei, encostando o copo na mesa.

Ele respirou fundo, apoiando as duas mãos nas costas da cadeira.

— Sim. Giovanni está enlouquecido. Francesco me explicou por alto.