Ajeitei o colarinho, tentando ignorar a irritação que sempre surgia quando eu lembrava dele. Não sei quantas vezes já declarei que aquele homem estava morto. E não era figura de linguagem. Era desejo.

Porque toda vez que lembrava que ele continuava respirando por aí, sentia vontade de terminar o serviço que a vida teve preguiça de fazer.

Ele me destruiu por dentro de tantas maneiras diferentes que às vezes eu até esquecia por onde começou.

Os bloqueios emocionais que ele construiu em mim, eram quase irreparáveis.

E amar alguém?

Era o único território que eu não me permitia tocar.

A única coisa que eu realmente acreditava ser capaz de controlar.

Sexo era sexo.

Sentimento era sentimento.

Eu me convenci disso cedo demais, talvez como forma de sobrevivência.

Soltei um suspiro pesado.

Eu não tinha pressa de ser um homem para alguém, mas tinha pressa de ser o CEO perfeito, o sucessor ideal, o sangue frio que o cargo exigia.

Por isso, aquele jantar que minha mãe inventou era, na prática, um