O ódio tem um gosto muito específico. Ele não é poético. Ele tem o gosto de cobre, cinzas e bile subindo pela garganta.

Não gritei. Não alertei os guardas que corriam com os baldes, nem chamei a atenção de Kael, Silas ou Soren, que estavam caídos pelo corredor, engasgando-se com a própria respiração, cegos pela fumaça e focados em manter os meus filhos vivos. Levantei-me do chão de pedra com uma lentidão aterrorizante. O meu vestido estava arruinado, as minhas mãos cobertas de fuligem e o meu p