KEILY

Ella pone los ojos en blanco y se da la vuelta, alcanzando una marca de licor que nunca había visto en Estados Unidos. Se agacha, toma un vaso de chupito, lo sirve desordenadamente y me lo entrega.

—Cinco euros —exige.

Busco en mi cartera y le entrego el billete, entrando en pánico al darme cuenta de que no tengo idea de si se supone que debo dar propina a los bartenders en Italia. Esta noche empieza a sentirse como un error. ¿Debería darme por vencida y regresar a mi hotel?

Mientras contemplo cuánto quiero realmente estar aquí, un atractivo desconocido se acerca desde un lado. Toma asiento a mi lado y puedo percibir un ligero aroma de su costosa colonia.

Volviéndome hacia él de manera rígida y torpe, intento recordar cómo preguntar «¿hablas inglés?» en italiano. Las palabras se me escapan, y ahora me siento aún más idiota que antes.

—¿No hablas italiano? —pregunta, con una cálida sonrisa que derrite mis inhibiciones más rápido que el tequila jamás podría.

—No, no —confieso, sin