—No tienes la menor idea de lo que tus palabras significaban… significan para mí —agregaste, cada vez más serio—. Puedo repetir de memoria casi todo lo que alguna vez me has dicho —Hiciste que me inclinara más hacia vos para mirarme de lleno a los ojos—. ¿Recuerdas cuando te dije que me sentía vacío? ¿Que sentía que no sería capaz de volver a escribir, nunca más? —No esperaste mi respuesta—. ¡Tu consejo fue que escuchara mi propia música! Me dijiste que mis letras tenían tantos niveles de ideas y emociones, que estabas segura que encontraría algo con qué identificarme. Y eso me orientaría para saber sobre qué debía tratar de escribir. Y que no debía avergonzarme de permitir que un poeta tan bueno me inspirara, porque eso era lo mejor de mi arte: lograr que la gente se identifique con las historias que narro, sin importar a qué nivel lo hacían. Y que ésa es una de las cosas que hace que la gente me quiera, porque me sienten cerca de sus propias emociones.

Te escuchaba