La sala de desfiles de Veloura brillaba con un resplandor casi celestial. Los techos se arqueaban como los cielos mismos, sus lámparas de araña doradas derramando luz como estrellas fundidas. Las sillas negras relucían en dos filas perfectas, enmarcando la plataforma blanca que se extendía como un camino sagrado hacia la gloria. Al final, dos cortinas de terciopelo azul medianoche protegían a las modelos, sus pliegues cargados de misterio.

Era el primer lanzamiento del año para Felicity Lourdes. Y aunque titanes de la moda—Louis Vuitton, Versace—habían agraciado esta ciudad antes, incluso ellos nunca habían convocado tal mar de rostros. La multitud aquí estaba hinchada, inquieta, atraída no solo por la promesa de alta costura, sino por el señuelo de un solo nombre.

Los Yamamoto estaban sentados con rígida elegancia, su reputación en el imperio automotriz ensombreciéndolos como una armadura. Rudolph Sinclair, Secretario General, se recostaba como un hombre que sopesaba alianzas. El fis