Marcel

Sinto o sol queimar meu rosto enquanto arranco ervas daninhas perto dos muros do jardim oeste. Cada punhado de raízes arrancadas é como um retalho arrancado da minha alma.

Dói, mas ainda não é nada comparado ao que fiz a ela. Quando o vento traz o perfume sutil de uma flor-do-campo, minha mente congela. Há algo ali que não pertence a este lugar sombrio em que estou cativo nos últimos meses. A curiosidade me puxa como uma corda invisível, mas sei que essa mesma flor pode mascarar segredos