Lucy permanecía sentada en la fría sala de espera del hospital, empapada aún de la lluvia, con el cabello pegado a la cara y la ropa manchada de barro y sangre.

Sus manos temblaban, entrelazadas sobre sus piernas, mientras trataba de calmar la respiración acelerada.

Cada pitido lejano de un monitor o el eco de una conversación médica la hacía sobresaltarse, y su mente no dejaba de girar, atrapada entre el temor y la esperanza.

El recuerdo de Sawyer cayendo al suelo, su pulso desapareciendo, su cuerpo inerte y tembloroso, estaba grabado en su mente como un tatuaje ardiente.

Aún podía sentir el peso de su cuerpo cuando lo había sostenido, la presión de sus heridas, y el miedo paralizante de perderlo.

Cada segundo desde ese momento había sido un tirón constante del corazón, un recordatorio brutal de lo frágil que podía ser la vida.

—¿Está estable? —preguntó Lucy, su voz un hilo apenas audible, mientras un médico pasaba junto a ella revisando un portapapeles lleno de notas y cifras.

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