Tras cerrar el acuerdo de colaboración con Ana, ella tomó un vuelo al Norte para ocuparse de la apertura de la herboristería.

Yo, por mi parte, acudí a un asesor contractual veterano dentro de la manada.

Al no ser compañeros auténticamente marcados, bastaba con un documento de disolución.

Cuando leí "renuncia voluntaria a todos los derechos sobre territorios y bienes heredables", estampé mi huella sin vacilar.

Justo al sellar el papel, Clara me envió un vídeo:

Un salón ceremonial decorado con flores y plumas plateadas, donde destacaba un cartel con letras plateadas:

"Bienvenidos a la ceremonia de vinculación de León y Clara."

La cámara enfocó a León supervisando detalles.

—Solo mencioné casualmente querer un vínculo, y él organizó esto sin dudar. Es el día después de mañana. ¡Te esperamos!

Esa fecha, para colmo, coincidía con mi cumpleaños número 29 y el día planeado para mi partida.

Bloqueé su número sin responder.

Empecé a empacar.

Nueve años en la mansión, sin una sola pertenencia personal.

La misma bolsa gastada con la que llegué, ahora contenía todo lo mío.

Al dejar la bolsa junto a la puerta, León entró sin anunciarse:

—Prepárame sopa de cangrejo.

La misma orden habitual, como si fuera su lobo sirviente.

Era la última vez. Cociné en silencio.

Mientras servía la sopa humeante en la mesa de piedra, él me estudió:

—¿Por qué apenas hablas estos días?

Antes yo charlaba incansable, inventando temas aunque él respondiera con indiferencia.

Esta vez solo dije:

—La garganta me molesta.

Él hizo un ruido de desprecio y terminó la comida en silencio.

Los siguientes dos días, no regresó.

El día de su ceremonia, coloqué ambos documentos —el antiguo contrato de pareja y la disolución— sobre la mesa que alguna vez fue "nuestra".

Con la bolsa al hombro, miré por última vez la prisión donde pasé nueve años antes de marcharme.

En la puerta de embarque, su llamada sonó.

Corté el celular y arrojé la tarjeta de móvil a la basura.