Durante mi estancia en el sanatorio, contraté a un curandero mayor para que me atendiera.

León pasaba todo el tiempo viajando por el territorio con Clara.

Clara me enviaba diariamente sus "giras románticas".

Habían visitado el lago, buceado bajo las cataratas, y contemplado las estelas estelares desde el acantilado.

Cada lugar quedaba marcado con besos, como si ansiaran que el mundo supiera cuán ardiente era su amor.

Yo observaba esos mensajes sin que mi corazón se estremeciera.

Últimamente me había ocupado preparando con mi amiga una pequeña estación de investigación de pociones herbales.

Durante estos nueve años, en cada momento libre, había estado modificando recetas ancestrales y mezclando ingredientes en secreto.

Ella llevaba tiempo queriendo montar juntas un herbolario, pero yo, atada por esta falsa relación, siempre lo posponía.

Muchos amigos lamentaban mi situación, diciendo que había intercambiado nueve años de mi vida por un Alfa frío como el hielo.

Pero no me arrepentía.

En aquel entonces, solo me importaba la vida de mi abuelo. Nada era más importante.

Ahora, con el vínculo de apareamiento entre León y yo a punto de expirar, finalmente podía respirar el aire de la libertad.

El día de mi alta, León, inusualmente, me envió un mensaje:

—¿Cuándo vuelves? La mansión parece un campo de batalla. ¿Aún no has salido del sanatorio?

Solté un bufido y respondí con sarcasmo:

—¿Los sirvientes se han ido o están en huelga? ¿Cómo es que una Luna ni siquiera puede gestionarlos?

León respondió irritado:

—Sabes perfectamente que no me gusta que toquen mis cosas. Y hay montones de documentos que necesitan ser archivados.

Estaba a punto de decir que no tenía tiempo cuando el curandero en prácticas llamó a la puerta para recordarme el pago.

León lo oyó e inmediatamente insistió en que regresara.

Lo ignoré. Tras pagar, salí del sanatorio con mi amiga Ana.

Ella guiñó un ojo desde el coche:

—¿Libertad?

Observando las sombras de los árboles a lo lejos, sonreí levemente:

—Finalmente ha terminado. Firmaré los papeles de disolución y dejaré este lugar.

Ana golpeó emocionada la ventana:

—¡Fantástico! ¡Después de firmar, celebramos con costillas de cordero frescas!

Asentí.

Mientras discutíamos nuestro proyecto, León llamó de nuevo.

Ni siquiera miré el celular. Lo silencié y seguí conversando.

Ana alzó una ceja:

—¿De verdad ya no sientes nada?

Solo ella sabía que una vez albergué sentimientos por León.

Pero ese amor había sido pulverizado por su indiferencia repetida, sin dejar rastro.

Respondí con frialdad:

—Nunca fuimos compatibles. La separación es inevitable.

Tras ultimar los detalles del negocio, fuimos a nuestro restaurante francés habitual.

Al probar el primer trozo de cordero, mis ojos se humedecieron.

Ana rió:

—¿Tan bueno está? ¿Te ha emocionado?

Sonreí sin responder.

Desde que me uní a León, jamás había probado el cordero.

Decía odiar su aroma.

En realidad, no solo la comida. Muchas cosas eran "impropias" según él.

No reír en público. No hablar con entusiasmo.

Nueve años viviendo como una cáscara vacía, encadenada.

Pero ahora, ese aroma olvidado me traía el olor de la libertad, y mi nariz ardía.

Cuando regresé a la mansión, la noche era profunda.

León aguardaba en el salón, más oscuro que las sombras.

Había enviado decenas de mensajes y llamadas sin respuesta.

—¿Dónde has estado?

Tras cambiarme y lavarme las manos, respondí glacial:

—Cenando con una amiga.

Él se acercó, olfateó y frunció el ceño:

—Te dije que evitaras el cordero. Este olor me da migraña.

Sonreí dulcemente, fingiendo inocencia:

—¿No te molesta cuando Clara lo come?

Su expresión se ensombreció por completo:

—¿Cómo te atreves a compararte con Clara? Ella no es mi compañera.

Guardé silencio.

Ahora no lo era. Pero todos en la manada veían cómo León adoraba a Clara.

Yo no era nada. Mucho menos una Luna.