A luz pálida da manhã nas montanhas Adirondack filtrava-se difusa pelas imensas janelas de cedro do Santuário do Pecado Adequado, mas o que realmente iluminava a penumbra do quarto não vinha do sol oculto pela névoa. Deitada sobre os tapetes espessos de pele de urso diante da lareira, que agora continha apenas brasas adormecidas, eu observava a ponta dos meus próprios dedos. Havia algo neles. Não era sujeira, não era o suor seco de nossa noite de entrega selvagem. Era uma névoa diáfana, quase i