A manhã em Blackwater surgiu envolta em uma névoa espessa que parecia se recusar a abandonar as copas dos pinheiros, conferindo à cidade uma atmosfera de vigília constante. Helena Moore caminhava pela calçada da rua principal, tentando ignorar a sensação de que cada janela fechada guardava um par de olhos curiosos. O encontro da noite anterior no "The Rusty Bolt" ainda reverberava em seu corpo, um eco de eletricidade que tornava o ar ao seu redor pesado e carregado.

Seu destino era a pequena me