O salão do Hotel Fairmont, antes um epicentro de autoelogios e brindes de cristal, transformara-se em um tribunal de opinião pública em tempo real. O ar parecia ter sido drenado do recinto. Heitor Drummond, o homem que comandava o concreto e o aço do Rio de Janeiro, estava paralisado. Sua face, antes rubicunda pela ingestão de vinhos caros e poder, tornara-se de um cinza cadavérico, a cor das estruturas podres que ele entregara aos pobres.

Claire Thorne permanecia no centro do palco. Sob os refletores, ela não era apenas uma executiva; ela era a personificação de uma justiça que demorara dez anos para germinar. Seus olhos âmbar, fixos em Drummond, não piscavam. Ela observava a desintegração de um homem com a mesma precisão com que um cirurgião observa a remoção de um tumor.

— Isso é uma infâmia! — Drummond finalmente explodiu, sua voz saindo em um guincho que traía o pânico. Ele olhou em volta, buscando os aliados políticos que ele comprara ao longo de décadas. — Vocês vão a