Luigi Mancini

O metal frio da faca táctica que eu girava entre os dedos na viagem de volta para Roma era o único conforto que eu conhecia além do silêncio. Treze meses. Treze meses no acampamento nas montanhas da Sicília, sob a supervisão dos instrutores mais implacáveis que meu pai — o Dom — poderia contratar. Meu corpo havia mudado; os ombros estavam mais largos, as cicatrizes de combate agora faziam parte da minha pele como tatuagens de guerra, e meus olhos... bem, meu pai dizia que meus ol