La casa huele ligeramente a polvo. Es obvio que nadie ha vivido aquí en mucho tiempo. Las paredes del pasillo están desnudas y el taconeo de mis zapatos resuena en el silencio cuando me detengo.

—Klaus… —mi voz tiembla antes de que pueda evitarlo—. ¿Qué es este lugar?

No responde. Solo camina.

Pasos lentos, calculados, que hacen que mi pulso golpee contra mis costillas mientras lo sigo.

Entonces llegamos a una puerta al final del pasillo.

Gira la perilla, enciende el interruptor de la pared y una luz roja inunda la habitación, tiñéndolo todo de un brillo bajo y profundo que se me mete bajo la piel. Lo que veo dentro hace que se me caiga la mandíbula.

Estantes. Cajones. Soportes. Ganchos en la pared. Filas y filas de equipo. Todo lleno y perfectamente ordenado. El tipo de instrumentos de bondage que se ven caros, elegidos con cuidado.

Un látigo grueso de cuero cuelga de un gancho brillante, atrapando la luz como plata mojada.

Cosas que solo he visto en películas o escuchado mencionar en vestuarios.

Hay un banco acolchado atornillado al suelo. Una columna metálica elegante llena de anillas y cierres, y un pesado armazón de madera en la esquina.

El calor me sube por las mejillas y baja por todo mi cuerpo. Mis muslos se aprietan instintivamente, demasiado evidente, pero no puedo evitarlo.

Klaus está en silencio detrás de mí.

No necesito mirarlo para saber que está sonriendo.

—Estás mirando —murmura.

Mi boca se mueve, pero no sale nada.

Claro que estoy mirando.

Esto es una locura.

Se acerca más, el calor de su cuerpo me alcanza antes que él. Su aliento roza el lado de mi cuello.

—No me sorprende —dice en voz baja—. Probablemente ves cosas así todas las semanas, ¿no?

Sus palabras me golpean más de lo que deberían.

—No —me burlo—. Yo no…

Me corta con un sonido suave, divertido. No me cree. O no le importa.

La gente siempre cree conocerme. Que bailar desnuda significa que vivo en cada rincón oscuro de cualquier fantasía. Que soy salvaje, imprudente y experta en todo lo sucio que se pueda imaginar.

Pero nunca había puesto un pie en un lugar como este.

Trago saliva y me obligo a hablar.

—Klaus, no puedes simplemente… sacar a la gente del trabajo y traerla a tu… —señalo débilmente la habitación—. mazmorra BDSM.

Se ríe. De verdad se ríe. Como si fuera adorable por intentarlo.

No me toca al principio, solo se inclina lo suficiente para que su nariz roce el lado de mi garganta. La forma en que inhala me hace estremecer, mis rodillas amenazan con fallar.

Me está oliendo.

—Klaus… —mi voz se desvanece en su nombre.

Levanta una mano y toma mi barbilla entre sus dedos, inclinando mi rostro hacia el suyo. Sus ojos arden bajo la luz roja, hambre marcada en cada centímetro de su expresión.

—No meto a cualquiera en mi “mazmorra” —dice suavemente—. Solo a unos pocos selectos que merecen ser castigados.

Mi pulso titubea.

—Y qué suerte la tuya —añade, con una leve sonrisa—. Te ha tocado.

Antes de que pueda reaccionar, me gira con suavidad pero firmeza, colocándome frente a una silla pesada. Las esposas tintinean mientras trabaja con la llave, liberando mis muñecas. La repentina libertad las hace sentirse extrañamente desnudas.

Coloca sus manos sobre mis hombros y me guía hacia el asiento.

Se me corta la respiración.

—Klaus—

—Shh. —Su tono no deja espacio para nada—. Reglas.

Se agacha frente a mí, su rostro a la altura de mis muslos temblorosos. Sus manos descansan sobre los apoyabrazos, atrapándome sin siquiera tocar mi piel.

—No hablas a menos que te lo pida.

Un temblor me recorre.

—Si es demasiado, dices Código Rojo.

Mi pecho se tensa.

—Si quieres más, dices Código Verde.

Asiento, con los ojos muy abiertos.

Entonces añade, lo suficientemente bajo como para parecer una confesión:

—No te preocupes, te va a gustar todo lo que te haga. Pero no voy a ser suave.

Mi pulso se descontrola.

Se levanta lentamente, imponente sobre mí.

—¿Entiendes?

Asiento demasiado rápido, en contra de mi propio juicio.

Sus ojos brillan con algo oscuro y satisfecho.

—Buena chica.

Dios. La forma en que lo dice…

Se endereza, levanta un dedo y lo desliza por el centro de mi pecho. Mi respiración se corta al instante.

—No tienes idea —murmura— de cuánto tiempo he estado luchando conmigo mismo. Con mis principios. Incluso ahora.

Su dedo baja, deteniéndose justo sobre la tela de mi diminuto vestido. Juro que mi corazón tropieza consigo mismo.

—Es toda tu culpa —dice, con la voz más áspera—. La forma en que me miras. La forma en que me provocas. La forma en que haces que quiera arruinarte.

Un calor me sube por la espalda y mis piernas tiemblan ligeramente, sin control.

—Pero esta noche… —se inclina, sus labios rozan mi oído sin tocarlo—. Esta noche no me voy a contener.

“Arruinarte”.

Sus palabras resuenan, oscuras y posesivas, pero en lugar de miedo, una excitación vertiginosa se enciende en mi pecho.

Entonces lo entiendo, una realización fría y aguda: esto no es un arresto. Tampoco tiene que ver con drogas. Él construyó este momento a propósito, y de alguna forma eso debería asustarme.

Pero no lo hace.

Me atrae como la gravedad.

—Quítatelo —ordena, dando un paso atrás. Su voz es grave, despojada de cualquier rastro de cortesía.

Parpadeo, mirándolo.

—¿Mi… mi vestido?

—¿Ves otra prenda cubriéndote, chica? —Su tono es plano, exigente—. Ahora.

Trago saliva. Mis manos van hacia la pequeña cremallera a mi costado, torpes. Me tiemblan tanto los dedos que apenas puedo sujetarla.

¿Por qué estoy obedeciendo? ¿Por qué no estoy corriendo hacia la puerta?

Porque salir de esta habitación iluminada en rojo… escapar de este hombre que me mira como si fuera su secreto más oscuro y sucio, se siente como una traición.

La tela se desliza por mis caderas, cayendo a mis pies. El aire frío de la habitación golpea mi piel, provocando escalofríos que endurecen mis pezones.

Estoy sentada en mi ropa interior plateada, temblorosa, completamente concentrada en el hombre frente a mí.

Él no me recorre con la mirada. Sus ojos permanecen fijos en los míos, evaluando, controlando.

—Levántate —indica, con la voz tensa como un cable—. Y acuéstate en el banco. La cabeza hacia la pared.