La casa huele vagamente a polvo. Es evidente que nadie ha vivido aquí en mucho tiempo. Las paredes del pasillo están desnudas y el clic de mis tacones resuena en la quietud cuando me detengo.

—Klaus… —Mi voz flaquea antes de que pueda evitarlo—. ¿Qué es este lugar?

Él no responde. Solo camina.

Pasos lentos y calculados que hacen que mi pulso martillee tras mis costillas mientras lo sigo.

Entonces llegamos a una puerta al final del pasillo.

Gira el pomo, pulsa el interruptor de la pared y una luz roja inunda la habitación, bañándolo todo en un resplandor profundo y tenue que se me filtra bajo la piel. Lo que veo dentro hace que se me desencaje la mandíbula.

Estantes. Cajones. Racks. Ganchos en las paredes. Filas y filas de equipo. Todo lleno y meticulosamente ordenado. El tipo de parafernalia de bondage que parece cara y elegida con sumo cuidado.

Un látigo de cuero grueso cuelga de un gancho brillante, captando la luz como plata húmeda.

Cosas que solo he visto en películas o escuchado de pasada en los vestuarios.

Hay un banco acolchado atornillado al suelo. Una elegante columna de metal forrada con argollas y cierres, y una pesada estructura de madera en la esquina.

Un golpe de calor me recorre las mejillas y baja por todo mi cuerpo. Mis muslos se aprietan instintivamente, de forma demasiado obvia y tensa, pero no puedo evitarlo.

Klaus permanece de pie, en silencio, detrás de mí.

No necesito mirar para saber que está sonriendo con suficiencia.

—Te has quedado embobada —murmura.

Intento decir algo, pero no me salen las palabras.

Claro que me he quedado embobada.

Esto es una locura.

Se acerca un poco más; el calor de su cuerpo me alcanza antes que él mismo. Su aliento roza el costado de mi cuello. —No me sorprende —dice en voz baja—. Probablemente veas cosas como esta todas las semanas, ¿verdad?

Sus palabras duelen más de lo que deberían.

—No —bufo—. Yo no…

Me interrumpe con un sonido suave y divertido. No me cree. O no le importa.

La gente siempre asume que me conoce. Que por ser stripper vivo en los rincones oscuros de cada fantasía. Que soy salvaje, temeraria y experta en cada cosa sucia imaginable.

Pero jamás había pisado una habitación como esta.

Trago saliva con dificultad y me obligo a hablar. —Klaus, no puedes simplemente… sacar a la gente de su trabajo y traerla a tu… —señalo débilmente la habitación— mazmorra BDSM.

Él suelta una carcajada. Una carcajada de verdad. Como si le resultara adorable que siquiera lo intente.

No me toca al principio, solo se inclina lo suficiente para que su nariz roce el lateral de mi garganta. El aire que aspira me hace estremecer, y mis rodillas amenazan con doblarse.

Me está oliendo.

—Klaus… —Mi voz se desvanece al pronunciar su nombre.

Levanta una mano y toma mi barbilla entre sus dedos, inclinando mi rostro hacia el suyo. Sus ojos arden bajo la luz roja, con el hambre grabada en cada centímetro de su expresión.

—No traigo a cualquiera a mi "mazmorra" —dice suavemente—. Solo a unas pocas elegidas que merecen ser castigadas.

Mi pulso se detiene un segundo.

—Y qué suerte tienes —añade, con los labios rozando el borde de una sonrisa—. Es tu turno.

Antes de que pueda reaccionar, me gira con delicadeza pero con firmeza, posicionándome frente a una silla de aspecto pesado. Las esposas tintinean mientras manipula la llave, liberando mis muñecas. La liberación repentina las hace sentir desnudas.

Pone sus manos sobre mis hombros y me guía para que me siente.

Se me corta la respiración.

—Klaus…

—Shh —Su tono no deja lugar a réplicas—. Reglas.

Se pone en cuclillas frente a mí, con su rostro a la altura de mis muslos temblorosos. Sus manos descansan en los reposabrazos, atrapándome sin siquiera tocar mi piel.

—No hablas a menos que yo te lo pida.

Un temblor me recorre.

—Si es demasiado, dices Código Rojo.

Se me oprime el pecho.

—Si quieres más, dices Código Verde.

Asiento con los ojos muy abiertos.

Luego añade, tan bajo que suena a confesión: —No te preocupes, te gustará todo lo que te haga. Aunque no seré delicado.

Mi pulso se vuelve salvaje.

Se levanta lentamente, alzándose imponente sobre mí. —¿Entendido?

Asiento demasiado rápido, en contra de mi buen juicio.

Sus ojos brillan con algo oscuro y satisfecho. —Buena chica.

Dios. La forma en que dice eso…

Se yergue, levanta un dedo y deja que se deslice por el centro de mi pecho. El contacto me deja sin aire.

—No tienes idea —murmura— de cuánto tiempo llevo luchando conmigo mismo. Con mi moral. Incluso ahora.

Su dedo baja más, deteniéndose justo encima de la tela de mi vestido, que apenas cubre nada. Juro que mi corazón da un vuelco.

—Todo es culpa tuya —dice, con la voz más ronca ahora—. Por cómo me miras. Por cómo me provocas. Por cómo haces que quiera arruinarte.

Un sofoco me sube por la columna y mis piernas tienen un pequeño e incontrolable espasmo.

—Pero esta noche… —se inclina, rozando mi oreja con sus labios sin llegar a tocarlos—. Esta noche no me contendré.

"Arruinarte".

Sus palabras resuenan, oscuras y posesivas, pero en lugar de miedo, una excitación vertiginosa se enciende en mi pecho.

Entonces caigo en la cuenta, una comprensión fría y aguda de que esto no es un arresto. Tampoco se trata de drogas. Él construyó este momento a propósito, y de alguna manera, pensar en eso debería asustarme.

Pero no es así.

Me atrae como la gravedad.

—Quítatelo —ordena, dando un paso atrás. Su voz es un rugido bajo, despojado de cualquier fingida cortesía.

Parpadeo, mirándolo. —¿Mi… mi vestido?

—¿Ves alguna otra prenda que te cubra, niña? —Su tono es seco y exigente—. Ahora.

Trago saliva. Mis manos buscan la pequeña cremallera en mi costado, torpes. Mis dedos tiemblan tanto que apenas puedo sujetar el metal.

¿Por qué estoy obedeciendo? ¿Por qué no corro hacia la puerta?

Porque salir de esta habitación bañada en rojo… escapar de este hombre que me mira como si fuera su secreto más profundo y sucio, se siente como una traición.

La tela se desliza por mis caderas, amontonándose a mis pies. El aire frío de la habitación golpea mi piel, provocándome escalofríos que hacen que mis pezones se endurezcan.

Estoy sentada en mi ropa interior plateada, temblorosa y totalmente enfocada en el hombre frente a mí.

Él no me recorre con la mirada. Sus ojos permanecen clavados en los míos, evaluando y controlando.

—Levántate —instruye, con una voz que es como un cable tensándose—. Y túmbate en el banco. Con la cabeza hacia la pared.