POV Sophia Sinclair

Restaurante — Paris, 22h14

O espelho me devolvia o reflexo de uma mulher que eu mal reconhecia. Vestido vinho, decote elegante, cabelo preso num coque baixo com alguns fios soltos de propósito. A maquiagem marcava meus olhos, mas o que me doía era o que estava por dentro. Era a terceira vez que eu passava batom. E a terceira vez que eu tirava. Porque nenhuma cor conseguia esconder o gosto amargo da noite. O celular vibrava. Mensagem de Enzo: “Cinco minutos. Estou na porta.”

Suspirei. Peguei a bolsa. Respirei fundo. Sorri para o espelho como quem se prepara para uma guerra. E desci. O restaurante do hotel era um luxo absurdo. Lustres de cristal, garçons que pareciam modelos, mesas finamente postas e música ambiente tocando baixo, só pra lembrar que ali era território de elite.

E eu não estava em paz. Enzo caminhava ao meu lado com aquela cara de “nada me surpreende”. Terno impecável, o usual olhar atento a tudo e todos.

— Você está parecendo a noiva da máfia — murmu