POV Sophia Sinclair“O problema nunca foi o caos… foi saber que ele tinha um nome. E sobrenome.”O som irritante do despertador rasgava meu cérebro. De novo. E de novo. Abri os olhos. Manhattan pulsava do outro lado da janela panorâmica, como se a cidade tivesse acordado só pra lembrar: “Você não tem mais controle de nada.”Era isso. Uma vida inteira planejada, milimetricamente organizada entre cafés caros, aulas, estágio e brunchs ridículos… até que tudo desmoronou em menos de 24 horas.— Droga… — murmurei, chutando o edredom.A voz do meu pai ecoava na minha cabeça, grossa, autoritária, com aquela arrogância que me ensinou desde pequena que o mundo se curva pra quem tem poder."Eu vou pra Zurique. Dois meses. Você fica com Matthias."Matthias Kane. O melhor amigo do meu pai. O homem mais frio, controlado e irritantemente perfeito que existe. A única pessoa capaz de me tirar do sério com um único olhar.Agora, graças ao “plano emergencial” do meu querido pai, eu estaria dois meses so

POV Sophia SinclairO quarto era grande demais. Frio demais. Tudo cheirava a Matthias. Controle, ordem, prisão disfarçada de luxo. Sentei no chão, abraçando os joelhos, tentando entender em que momento perdi a guerra contra mim mesma.A venda ainda ardia na memória. As vozes, os toques, a promessa de violência. Eu podia ter morrido. E mesmo assim… eu ainda sentia ódio dele. Ódio por me sequestrar. Ódio por me salvar. Ódio por existir.Passei as mãos no rosto. Olhei no espelho. Olhos vermelhos. Pele pálida. Mas viva. Ainda Sophia. Ainda Sinclair. Ainda respirando, mesmo quando o mundo queria me engolir.Uma batida na porta.— Senhorita Sinclair. O jantar será servido em quinze minutos.— E se eu não estiver com fome?— Não foi uma sugestão. É uma ordem. Do senhor Kane.Revirei os olhos.— Diz pra ele que eu prefiro morrer de fome.— Recomendo que não teste os limites dele hoje.Ri baixo. Um riso amargo. "Se isso era tolerância, o que viria depois?", pensei. Levantei. Lavei o rosto. Peg

POV Sophia SinclairArfei. Não consegui evitar. E ele soube.O salão principal da mansão era grande demais, branco demais, falso demais. Um palco disfarçado de evento diplomático, cheio de gente que falava em investimentos enquanto contava nos dedos quantas mortes havia mandado cometer naquela semana.Matthias foi chamado por um grupo de senadores de terno escuro.— Dois minutos – ele disse, sem soltar minha cintura.— Vai lá, Comandante. Prometo não explodir nada em sua ausência.Ele me lançou um último olhar que gritava “não faça merda”, e desapareceu entre os figurões.Foi quando eu o vi. Alto. Moreno. Terno marrom-chocolate impecável, sorriso canalha e aquele sotaque francês que fazia qualquer mulher esquecer a própria senha do banco.Louis Delacroix.Claro que o universo mandaria ele. Meu caos de verão em Cannes. Beijos em iates. Roupas arrancadas em banheiros de hotel. Promessas vazias sussurradas em francês no escuro. E eu? Dei ghost. Sumi. Lindamente. Ele sorriu ao me ver, com