—No se moleste, Sr. Vane —lo interrumpió Bernard, sacudiendo la cabeza con determinación—. Temo que hayamos venido hasta aquí en vano.

Retrocedió ligeramente su silla.

—No exactamente —intervino con suavidad el Sr. Martin, otro inversor. Echó un vistazo a sus colegas antes de volver la mirada hacia Silas—. Aún no hemos visto la propuesta de Everest.

La cabeza de Silas se volvió bruscamente hacia Martin, los ojos entrecerrados con peligro.

—¿Vas a ver a Evans mientras estás en la ciudad?

Evans, el CEO de Everest Holdings. El hombre con el que la novia de Silas lo había engañado años atrás. La traición seguía adherida a sus huesos, supurando en sus venas.

—Sí, nos llamó hace unos días. Dijo que tenía una idea increíble —respondió el Sr. Martin con naturalidad, tomando un sorbo de su vaso de agua.

Los molares de Silas se apretaron con fuerza. Evans. Siempre Evans.

Primero, la mujer que amaba se le había escapado de entre los dedos para caer en la cama de Evans, y ahora Evans todavía rondaba sus negocios, esperando para abalanzarse y devorar.

Genial. Perfectamente genial.

—¿Tienen idea de lo difícil que es para los expatriados conseguir ciertos productos y marcas a los que están acostumbrados? —dijo Silas de repente. No lo pensó; simplemente habló. Luego se quedó congelado por una fracción de segundo, dándose cuenta de lo que acababa de decir. Esa era la maldita idea de Nyla.

Por el rabillo del ojo vio que sus dedos titubeaban sobre las teclas del portátil, un mínimo gesto de sorpresa que rápidamente disimuló y siguió escribiendo. Pero él lo había visto.

—Sí —continuó rápidamente, disfrazando la grieta en su orgullo con una dominancia absoluta en la sala—. Este centro comercial es el único lugar donde pueden conseguir todo lo que necesitan.

Su barítono se hizo más firme con convicción, como si siempre hubiera sido su genialidad.

—Imaginen el mercado al que accederemos: solo la importación generaría corrientes de ingresos. Sin mencionar la visibilidad que traerá al Vane Dominion Group. Imagínenlo: un centro cultural donde expatriados y élites adineradas se mezclan, intercambian, hacen contactos. Un hervidero de comercio y socialización.

Ahora tenía su atención. Los inversores se inclinaron, murmurando entre sí. Bernard ya no parecía tan satisfecho, los ojos de Martin brillaban con interés, y Silas disfrutaba del sutil cambio de poder que volvía a caer en su órbita.

Siguió hablando, ampliando la visión, haciéndola más grande, brillante e irresistible, promesas altas como rascacielos fluyendo suaves como whisky. Pero bajo esa seguridad, su pecho se apretaba con una vergüenza silenciosa y privada.

Alrededor de las 8 p.m., la larga jornada de negociaciones finalmente entró en un respiro. Los inversores, agotados por el jet lag pero aún afilados como cuchillos, fueron guiados al salón ejecutivo.

Silas se apoyó contra la pared, chaqueta desabotonada, la fatiga tirando de sus hombros, pero su mirada nunca se apartó de Nyla. Era una visión moviéndose entre hombres el doble de su edad, su sonrisa lo suficientemente cálida como para suavizar incluso el ceño perpetuo de Bernard.

Equilibraba las bandejas con una gracia natural, se reía ligeramente de un chiste seco holandés que probablemente no entendía del todo, y logró guiñar juguetonamente a uno de los inversores mayores de una manera que era a la vez desarmante y profesional. Silas sintió un nudo ardiente girar en lo más profundo de su estómago.

Se suponía que ella era solo una temporal, una nadie con un currículum endeble. Y, sin embargo, allí estaba, salvando su negocio. Su idea había salvado el día. Una idea que él había descartado—no, peor aún—una idea por la que la había regañado.

La punzada de culpa pesaba en su lengua.

Cuando el reloj marcó las 10 p.m., el ambiente en la sala de juntas se había vuelto casi festivo. Silas estrechó la mano de cada inversor con firmeza, disfrazando el agotamiento con su habitual confianza sin esfuerzo. Sus despedidas fueron cautelosas pero prometedoras. Dijeron que deliberarían.

Él recibiría noticias en una semana. Silas no pasó por alto las miradas laterales que intercambiaban con Nyla mientras los acompañaba afuera. Nyla los guió hasta los autos que los esperaban.

De regreso en su oficina, lo recibió el silencio. Se dejó caer en su silla, aflojó la corbata y atrajo hacia sí el contrato de trabajo de ella. Se quedó mirando los papeles más tiempo del necesario. El currículum era risible según los estándares de Vane: desertora, barista, acomodadora a tiempo parcial.

Y, sin embargo, hoy había logrado lo que ninguno de sus asistentes educados en Ivy League había conseguido. Con un suspiro lento y resignado, Silas tomó su bolígrafo y firmó.

Con el maletín en mano, Silas salió de la oficina, el cuerpo arrastrado pero la mente alerta. Su auto ronroneaba listo, el conductor esperando junto a la puerta. Apenas se acomodó en el asiento trasero cuando su teléfono vibró. Una mirada al identificador de llamadas lo hizo maldecir en voz baja. Madre. Por supuesto.

Había prometido unirse a sus padres para la cena. Se imaginó a su madre ya caminando de un lado a otro del comedor, copa de vino en mano, ensayando acusaciones sobre abandono y negligencia. Silas se frotó la sien.

Cuando contestó, su madre no decepcionó.

—Mamá, tuve que trabajar hasta tarde… Le dije a papá que tenía una reunión. Lo prometo, este fin de semana estaré allí.

Ella resopló tan fuerte que prácticamente pudo sentirlo a través del teléfono. Tras unas cuantas amenazas más, colgó con un “buenas noches”.

Arrojó el teléfono a un lado y le hizo una señal a Reese, su conductor. El auto salió del garaje subterráneo, los faros cortando la noche mientras se acercaban a la puerta.

Fue entonces cuando la vio: de pie junto a la acera bajo la tenue luz de una farola, abrazando su bolso contra el pecho. Su cabello se había soltado del moño que había forzado todo el día, mechones rozando su mejilla, haciéndola ver más suave.

—Reese, recógela.

—Sí, señor —Reese acercó el auto a la acera. La ventana tintada se bajó con un zumbido, y Silas se inclinó hacia adelante—. Súbete.

Por un instante pensó que podría negarse. Sus labios se entreabrieron, sus cejas se fruncieron, y vio un destello de duda en su rostro.

Pero cuando Reese salió y abrió la puerta del pasajero, ella obedeció, deslizándose dentro. La mirada de Silas la recorrió mientras se acomodaba en el asiento.

—¿A dónde te diriges? —preguntó Reese educadamente desde el asiento del conductor.