Scarlett Ashford

No había dado más de cinco pasos desde la terraza, con el corazón aún latiendo con fuerza tras el encuentro con Sebastián, cuando el sonido seco de unos tacones sobre el mármol resonó a mi espalda. No necesitaba girarme para saber quién era. 

«¡Bianca! Quédate ahí».

Reduje el paso, pero no me detuve, lo que obligó a Nina a correr un poco para alcanzarme. Me agarró del brazo, clavándome las uñas en la suave piel de mi bíceps, y me giró para que la mirara. Tenía el rostro enrojecido y los ojos muy abiertos, con una mezcla de confusión e irritación.

—¿Qué demonios ha sido eso? —siseó, manteniendo la voz baja para que los invitados cercanos no la oyeran—. Te he visto con Sebastián. Te vi gritando o lo que fuera eso. Parecía que ibas a abofetearlo. ¿Qué significa este comportamiento?».

Bajé la mirada hacia su mano en mi brazo, con expresión fría. Esta era la mujer que me había sacado de mi casa hacía diez años, la mujer que había visto cómo me drogaban y que me había declarado muerta antes incluso de que tocara el agua.

Y ahora me regañaba como a una niña. —No estaba gritando, Nina —dije con voz monótona—. Estaba manteniendo una conversación. Algo con lo que quizá no estés familiarizada, teniendo en cuenta que solo sabes dar órdenes.

Nina abrió la boca, aflojando ligeramente el agarre por la sorpresa. —¿Perdona? ¿Estás borracha? ¿Has bebido demasiado champán? Esta noche estás actuando como una loca. Primero lo de la finca y ahora metiéndote en peleas con Sebastian. ¿Quieres morir? Tienes que recomponerte antes de que Preston...».

«Estoy cansada, Nina», la interrumpí, liberando mi brazo de su agarre. Me froté el lugar donde sus uñas se habían clavado. «Estoy cansada del ruido, estoy cansada de las sonrisas falsas y, francamente, estoy cansada de que me estés controlando».

Nina retrocedió como si le hubiera dado una bofetada. —¡Estoy tratando de ayudarte! Pequeña desagradecida...

—Déjame en paz, Nina —le espeté, dándole la espalda—. Ve a buscar a Jasper. Déjame en paz, maldita sea.

Me alejé, dejándola parada en el pasillo, con la boca abierta como un pez fuera del agua. No miré atrás. Si lo hubiera hecho, podría haber perdido el control y estrangularla allí mismo, en el pasillo.

El trayecto hasta la finca Blackwell fue una nebulosa. Me senté en la parte trasera de la limusina, sola. Preston se había adelantado en otro coche.

El coche se detuvo, el conductor abrió mi puerta y salí al aire fresco de la noche. Sentía las piernas pesadas, cada paso hacia la puerta principal era como caminar hacia la horca.

Una silenciosa ama de llaves me condujo por la gran escalera, por un largo pasillo y hasta el ala oeste, el territorio de Preston.

Las puertas dobles de la suite principal estaban entreabiertas. Las empujé y entré. La habitación era enorme, decorada en tonos opresivos de carbón y caoba. Olía a cuero y a colonia cara y, debajo de eso, Preston estaba de pie junto a la chimenea, con la chaqueta del esmoquin tirada en el suelo y la corbata desatada y colgando holgadamente alrededor del cuello. 

Sostenía una copa de cristal en una mano, cuyo líquido se balanceaba peligrosamente mientras se volvía hacia mí. Tenía los ojos inyectados en sangre, nublados por el alcohol y la furia.

—Me has hecho esperar —dijo con voz ligeramente pastosa, dando un paso hacia mí.

No respondí, no lo miré. Simplemente pasé junto a él, dirigiéndome hacia el gran vestidor que vi al otro lado de la habitación. Necesitaba quitarme este vestido. «¡Te estoy hablando!», rugió Preston, rompiendo el silencio. El vaso que tenía en la mano se estrelló contra la repisa de la chimenea y los fragmentos llovieron sobre el hogar.

Ignoré su rabieta, aunque mi corazón se me subió a la garganta. Seguí caminando con la barbilla alta. «Voy a cambiar, Preston. Estás borracho, vete a dormir».

Alargué la mano hacia el pomo de la puerta del armario, pero antes de que mis dedos pudieran rozar el metal, una mano me agarró del pelo y me echó la cabeza hacia atrás con fuerza.

«¡Ah!», jadeé, tropezando hacia atrás mientras él me daba la vuelta.

«No te atrevas a alejarte de mí», siseó, con la cara a pocos centímetros de la mía. El olor a whisky en su aliento me revolvió el estómago. «¿Quién te crees que eres? ¿Crees que por haber dado un pequeño discurso en la recepción ahora estás al mando? ¿Crees que tienes todas las cartas en la mano?».

Intenté zafarme, pero él me agarró con más fuerza del cuero cabelludo, haciéndome llorar. «Suéltame», le dije, con la voz ligeramente temblorosa a pesar de mis esfuerzos por mantener la calma.

«Has olvidado cuál es tu lugar, Bianca», se burló. «Has olvidado quién es tu dueño».

Me empujó hacia atrás. Tropecé, mis tacones se engancharon en la gruesa alfombra y caí con fuerza al suelo. El impacto me sacudió la columna vertebral, provocándome un dolor agudo en la espalda.

Me apresuré a levantarme, observando con los ojos muy abiertos cómo Preston se llevaba la mano a la cintura y se desabrochaba el cinturón. Sacó su grueso cinturón de cuero de las presillas de sus pantalones. Enrolló el cuero alrededor de su mano, tensándolo. 

«Creía que ya habíamos superado esto», dijo bajando la voz, «creía que te había entrenado mejor que esto. Obediencia, Bianca. Es la norma y cuando rompes las normas...».

Levantó el brazo en alto.

«¡Preston, no!», grité, retrocediendo sobre mis codos, con el corazón latiéndome con fuerza contra las costillas. «Si me tocas...».

Crack.

El cinturón azotó mi muslo a través de la fina seda de mi vestido. El dolor fue instantáneo y abrasador, sentí como si me hubieran cortado la piel.

—¡No me des órdenes! —gritó, acercándose.

Volvió a golpear.

Crack.

Esta vez, la correa de cuero me alcanzó en la parte superior del brazo cuando lo levanté para protegerme la cara. Grité, el sonido brotó de mi garganta. «Por favor...», se me escapó de los labios.

«Así está mejor», se rió Preston. «Esa es la voz que recuerdo, pero aún no has aprendido».

No se detuvo. Volvió a golpearme, una y otra vez. El cinturón me golpeó el hombro, dejando un rastro de dolor punzante. Me golpeó las pantorrillas cuando intenté arrastrarme para alejarme. Cada golpe era más fuerte que el anterior, propinado con todo el peso de su ira. Me acurruqué en el suelo, sollozando, con el cuerpo sacudiéndose con cada impacto.

«¡Eres mía!». Crack. «¡Haces lo que yo te digo!». Crack. «¡Firmas lo que yo te digo que firmes!». Crack.

Mi cuerpo estaba en llamas. Podía sentir cómo se formaban los moretones, cómo se hacían profundos en mis músculos. Mi vestido estaba rasgado en el hombro y podía sentir un hilo de sangre corriendo por mi brazo, donde la hebilla debía de haberme golpeado. Iba a quedar cubierta de marcas. 

Finalmente, después de lo que me pareció una eternidad, se detuvo.

Yo yacía allí, jadeando, con el cuerpo palpitando al ritmo de los latidos de mi corazón. Lo miré a través de las lágrimas. Respiraba con dificultad, con el rostro enrojecido por el esfuerzo y una especie de satisfacción enfermiza.

Tiró el cinturón a un lado. «Ahora que te lo he recordado», murmuró, llevando las manos al botón de sus pantalones, «podemos ocuparnos de tu otra obligación».

Se quitó los pantalones de una patada. «Tienes que recordar a quién perteneces. Un marido tiene derechos, Bianca, y esta noche voy a tomar lo que es mío».

En el momento en que lo vi semidesnudo, con los ojos vidriosos de lujuria, el mundo que me rodeaba se hizo añicos. De repente, me encontré en el bosque. Podía sentir la fría grava clavándose en mi espalda, podía oír el rugido de la cascada cercana y podía oler la tierra húmeda.

Vi a Jasper sujetándome los brazos. Vi a Preston inclinándose sobre mí, riendo.

«No te preocupes, Scar. Lo vas a disfrutar».

El recuerdo me golpeó: «¡NO!». El grito se desgarró en mi garganta y me eché hacia atrás, ignorando el dolor lancinante en mis piernas maltrechas, pateando para alejarme de él. Mi respiración era entrecortada y agitada. Mi visión se nubló y las lágrimas corrían por mi rostro, calientes y rápidas.

«¡Aléjate de mí!», grité, presionando mi espalda contra el costado de la cama y acurrucándome en posición fetal. «¡No me toques! ¡No me toques!».

Preston se quedó paralizado. Me miró, parpadeando con confusión. «¿Bianca?», dijo, y dio un paso adelante vacilante.

«¡NO!», grité de nuevo, tapándome los oídos y cerrando los ojos con fuerza. «¡Aléjate! ¡No me mates! ¡Por favor, no me mates!».

Preston dio un paso atrás, visiblemente nervioso. «¿Qué demonios te pasa? No voy a matarte, loca de m****a. Solo intento...».

«¡Quiero irme!». sollocé, con el pecho agitado. «¡Quiero mi propia habitación! ¡No me quedaré aquí! ¡No dejaré que lo vuelvas a hacer!».

«No irás a ninguna parte», gruñó.

Se abalanzó sobre mí.

Antes de que pudiera correr, su mano me agarró por el cuello. Me empujó contra la pared, clavándome los dedos en la tráquea y cortándome el aire al instante.

Mis manos se lanzaron hacia su muñeca, arañándole la piel, pero él era demasiado fuerte. Me levantó ligeramente del suelo, inmovilizándome allí. «Si vuelves a gritar», susurró, con la cara a pocos centímetros de la mía, «te daré motivos para gritar de verdad».

Voy a morir otra vez, pensé, he vuelto solo para morir de nuevo a manos de él.

Preston apretó más fuerte y, de repente, las puertas detrás de nosotros se abrieron de golpe. Preston se quedó paralizado y giró la cabeza hacia la entrada.

Vi a Sebastian. Estaba allí, observando la escena. «Déjala ir», dijo Sebastian. «Ahora».