Punto de vista de Zara

El mundo no solo explotó; se hizo añicos.

El pasillo, que antes era una fría galería de poder Moretti y susurros apagados, se convirtió en una zona de exterminio. El sonido de los disparos dentro de muros de piedra es una bestia diferente a la de un callejón abierto: es un peso físico, una serie de puñetazos concusivos que vibran en tus tímpanos y te hacen castañear los dientes. Apreté los ojos durante un latido, cubriéndome los oídos con las manos, pero el agarre de Luciano en mi brazo era un ancla. Era lo único sólido en un mundo hecho de yeso volando y cordita.

-¡Muévete! -ladró.

No me alejó del ruido. Me empujó hacia una pesada puerta de caoba, usando su cuerpo como escudo viviente contra las sombras vestidas de gris que parpadeaban al final del pasillo. Se movía con una fluidez aterradora, disparando sin mirar, como si pudiera sentir la trayectoria de cada enemigo en el aire.

Tropecé dentro de lo que parecía un estudio privado. Olía a papel viejo, whisky caro y aceite de armas. Luciano cerró la puerta de un golpe detrás de nosotros y echó el pesado cerrojo justo cuando un golpe sordo vibró a través de la madera. Alguien había lanzado su peso contra el otro lado, seguido del frenético rasguño de metal contra metal.

-Detrás del escritorio. Ahora -ordenó. Su voz bajó a esa frecuencia baja y aterradora que no pedía obediencia... la exigía desde el alma.

Me arrastré por la alfombra persa, golpeándome las rodillas contra el suelo detrás de un escritorio tallado en roble oscuro que parecía más una fortaleza que un mueble. Me hice un ovillo, respirando en jadeos entrecortados y ardientes.

Luciano no se escondió. Se quedó de pie en el centro de la habitación, con la luz de la luna entrando por la ventana rota plateando sus facciones. Recargó su arma con una gracia mecánica y escalofriante: clic, deslizamiento, chasquido. Sus ojos estaban fijos en la puerta, observando cómo el pomo se movía con la paciencia de un lobo frente a una madriguera.

-¿Quiénes son, Luciano? -susurré, con la voz temblando tanto que las palabras apenas se formaban-. El hombre del pasillo... dijo que yo les pertenecía. ¿Qué quiso decir? ¡Las personas no son propiedad!

Luciano no me miró.

-Quiso distraerte. Quiso hacerte dudar para poder ponerte una correa.

-¡Me conocía! -exclamé ahogadamente, mientras un sollozo finalmente rompía en mi garganta-. Vi un rostro en la ventana. Vi una sonrisa. Recuerdo... recuerdo fuego, Luciano. Recuerdo el olor a cedro quemado y alguien gritando un nombre que se sentía como el mío, pero no lo era.

El pomo dejó de moverse. El silencio cayó sobre la habitación, pero era el tipo de silencio que precede a un rayo: pesado, ionizado y mortal.

Luciano finalmente giró la cabeza. El frío en sus ojos no se había derretido, pero había un destello de algo más: un reconocimiento oscuro que coincidía con los fantasmas en mi propia cabeza.

-El incendio fue hace quince años, Zara -dijo suavemente, y su voz resonó en los huecos de la habitación-. No se suponía que recordaras los rostros. Se suponía que tú eras la que escapó. La que se quedó en la luz.

Mi corazón se detuvo.

-¿Escapar de qué? ¿De ti? ¿O de ellos?

Antes de que pudiera responder, la puerta no se abrió... se desintegró.

Una carga explosiva arrancó las bisagras hacia adentro, lanzando astillas de caoba como metralla. La onda expansiva me arrojó contra la parte trasera del escritorio y el mundo se convirtió en un borrón de polvo y humo gris. A través de la niebla vi tres siluetas enmarcadas en la puerta. No vestían como los guardias. Llevaban equipo táctico, silencioso y profesional, con movimientos sincronizados como una sola máquina.

Luciano se movió antes de que el polvo se asentara.

No solo disparaba; cazaba. Se lanzó sobre un sillón de cuero, disparando en el aire con precisión letal. Un hombre cayó al instante, un rocío carmesí pintando la pared. El segundo logró levantar un rifle, pero Luciano ya estaba sobre él, estrellando el talón de su palma contra su garganta y arrancándole el arma con un giro brutal que rompió huesos.

Era una danza de muerte, y yo tenía asiento en primera fila. Vi al hombre que temía protegerme con una violencia que era a la vez horrible y hermosa.

Pero el tercer hombre no miró a Luciano.

Ignoró la carnicería, con los ojos fijos en el escritorio. En mí.

Pasó sobre los escombros, con un cuchillo serrado brillando en la luz tenue. No corría. Caminaba con la pesada y rítmica confianza de un hombre reclamando una propiedad perdida.

-Hola otra vez, pajarito -dijo con voz ronca.

Esa voz. Era la de mis pesadillas. La que había susurrado entre el humo mientras mi casa de la infancia se convertía en cenizas y la mano de mi madre se deslizaba de la mía.

Retrocedí, con los talones enganchándose en las patas de la pesada silla giratoria.

-¡Aléjate de mí! ¡No te conozco!

-Siempre tuviste la rebeldía de tu madre -dijo, con los ojos amarillentos y llenos de un rencor antiguo y podrido-. Pero ya has pasado suficiente tiempo en la jaula de los Moretti. Es hora de volver a casa con los lobos. El Consejo está esperando a su Reina.

Se abalanzó.

Yo no tenía arma. No tenía la fuerza de Luciano. Pero cuando se inclinó sobre el escritorio, con los dedos buscando mi garganta, vi el pesado busto de bronce de un emperador romano en el borde del escritorio. No pensé. Lo agarré con ambas manos y lo lancé con un grito de puro terror crudo.

El metal conectó con su sien con un crujido húmedo y repugnante.

Gimió, con los ojos en blanco mientras tropezaba hacia un lado y el cuchillo caía al suelo. Antes de que pudiera recuperarse, una sombra se cernió sobre él: más grande, más oscura e infinitamente más peligrosa.

Luciano estaba allí. Esta vez no usó el arma. Agarró al hombre por el chaleco táctico y lo estrelló contra la pared con tanta fuerza que agrietó el yeso.

-Tocaste la ventana -siseó Luciano, con una voz que parecía salir del fondo de una tumba abierta-. Le sonreíste mientras dormía.

Le hundió el puño en las costillas, y un crujido húmedo resonó en la habitación que me hizo estremecer.

-¡Luciano, detente! -grité, con las manos temblando tanto que tuve que aferrarme al escritorio para levantarme-. ¡Él sabe! ¡Sabe quién soy! Me llamó... me llamó Reina.

Luciano se congeló, con el puño echado hacia atrás para un golpe final que seguramente habría aplastado el cráneo del hombre. Me miró, con el rostro salpicado de sangre, el pecho agitado. Parecía el monstruo que el mundo decía que era: el Rey de las Sombras.

-Él conoce una mentira, Zara -dijo, con un gruñido rasposo.

Se volvió hacia el hombre inmovilizado contra la pared, cuya respiración salía en burbujas sangrientas.

-Díselo, Lorenzo. Dile por qué el Consejo está realmente aquí. ¿Es por la chica? ¿O es por el libro de cuentas que tu padre perdió en las llamas?

El hombre -Lorenzo- escupió un coágulo de sangre sobre la camisa de seda de Luciano.

-Las dos cosas. Ella es la llave. Ella... lleva la Marca del Primero. No puedes esconder lo que corre en su sangre, Moretti. Ni siquiera tú eres tan fuerte.

Luciano no lo dejó terminar. Estrelló su cabeza contra la pared, dejándolo convertido en un montón inconsciente en el suelo.

La habitación cayó en un silencio pesado y asfixiante. Afuera, los disparos se desvanecían, reemplazados por los gritos rítmicos de los hombres de Luciano mientras ejecutaban a los rezagados y recuperaban el control de la mansión.

Luciano se quedó de pie sobre el cuerpo destrozado del hombre que había atormentado mis sueños. Tomó una lenta y profunda respiración, limpiándose la sangre de la mejilla con el dorso de la mano, y luego se volvió hacia mí. Caminó hacia el escritorio, con movimientos lentos, casi vacilantes, como si temiera que también le lanzara el busto de bronce.

Extendió una mano. Esta vez no me encogí. Estaba demasiado vacía, demasiado exhausta para temer al fuego cuando ya estaba de pie entre las cenizas.

-¿La "marca"? -susurré, mirándolo mientras entraba en mi espacio-. ¿Qué marca, Luciano? ¿Qué hay en mi sangre?

Luciano extendió la mano y colocó un rizo cubierto de polvo detrás de mi oreja. Su toque fue sorprendentemente suave, casi tierno, en fuerte contraste con el hombre que acababa de desmantelar a tres asesinos con sus propias manos.

-La que no sabes que tienes -murmuró, mientras su pulgar rozaba mi mandíbula-. La que te convierte en la persona más peligrosa de esta ciudad. La razón por la que quieren matarte... y la razón por la que nunca te dejaré ir.

Se inclinó más cerca, con su frente casi tocando la mía. Podía oler la pólvora y su colonia cara: un aroma que se estaba convirtiendo en mi nueva definición de seguridad.

-Preguntaste por qué te traje aquí, Zara. No te traje para protegerte del mundo.

Me miró profundamente a los ojos y, por primera vez, vi la verdad: la pesada y aterradora verdad de mi propia existencia.

-Te traje para proteger al mundo de lo que sucederá cuando finalmente recuerdes quién eres. Porque cuando despiertes... el mundo arderá.

Un escalofrío que nada tenía que ver con la corriente de la puerta rota se instaló en mis huesos. Era un frío que empezaba en la médula y se quedaba allí.

-¿Y quién soy yo, Luciano? Si no soy Zara la escritora... ¿quién soy?

No respondió con palabras. En cambio, me levantó del suelo, rodeándome con sus brazos y sosteniéndome firme mientras mis piernas amenazaban con fallar. Me abrazó como si fuera algo frágil y explosivo al mismo tiempo.

-Ahora eres una Moretti -susurró contra mi c

abello-. Y es hora de que empieces a actuar como una Reina.