El mundo volvió a hacerse pedazos.

Primero el movimiento, el zumbido de un motor, asientos de cuero bajo sus piernas y algo suave sobre sus hombros, con olor a cedro y pólvora.

Los ojos de Ziva se abrieron entreabiertos.

Iba en un coche que se movía a gran velocidad, a juzgar por el destello de las luces de la calle tras los cristales tintados. El vestido blanco seguía puesto, arrugado y manchado de vómito en el dobladillo, pero tenía las muñecas libres.

Se incorporó de golpe e intentó abrir la puerta, pero estaba cerrada con llave, así que volvió a intentarlo tirando con más fuerza.

“Está bloqueado para niños.” La voz provenía del otro lado de la habitación, con un tono tan tranquilo y uniforme.

Tyrell estaba sentado en el asiento de enfrente, con un tobillo cruzado sobre la rodilla, observándola con esos ojos oscuros e indescifrables. Seguía con el traje, pero sin corbata, y el botón superior estaba desabrochado, con una mancha roja en el cuello. Sangre.

Ziva se pegó a la puerta. —Déjenme salir.

"No"

“¡Dije que me dejaran salir!”

—Y yo dije que no —dijo—. Estás más seguro aquí dentro.

“¿Más segura?” Su risa salió aguda, quebradiza. “Me compraste en una subasta como si fuera una especie de…”

“Te salvé.” Le tembló la mandíbula. “Hay una diferencia.”

—¿Ah, sí? —Las manos de Ziva temblaban y las apretó en puños para que dejaran de hacerlo—. Porque desde mi punto de vista, no eres más que otro ricachón imbécil que se cree dueño de la gente.

—Piensa lo que quieras —dijo en voz baja.

El silencio inundó el coche, denso y sofocante.

A Ziva le dolía muchísimo la cabeza y tenía un sabor metálico y bilis en la boca. Necesitaba agua, aire y, sobre todo, necesitaba despertar de esa pesadilla.

“¿Dónde está Timothy?” La pregunta se le escapó antes de que pudiera evitarla.

La expresión de Tyrell no cambió. "¿Por qué?"

—Porque… —su voz se quebró—. Porque necesito saber si está bien, si le hicieron daño. Debe estar buscándome, ¿verdad? No lo haría sin más…

“No te está buscando.” Esas palabras cayeron como una bofetada.

A Ziva se le encogió el pecho. —No lo sabes, y desde luego no lo conoces a él.

“Sé perfectamente quién es Timothy Keene”. Tyrell se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas.

"Detener."

“Sé que te conoció hace cuatro años en una fiesta universitaria y probablemente te eligió específicamente porque no tenías familia”.

"Basta."

“Sé que lleva ocho meses planeando esto. Ese es el tiempo que se tarda en evaluar a alguien para una subasta privada”.

—¡Cállate! —Las lágrimas corrían por sus mejillas, calientes y llenas de rabia—. Mientes, Timothy me ama.

Tyrell sacó una tableta de su chaqueta y se la deslizó por el asiento hacia ella. "Compruébalo tú misma".

Ziva lo miró fijamente como si fuera a morderla. Le temblaban las manos al cogerlo.

La pantalla mostraba una grabación de seguridad del banco con fecha y hora de hacía tres días; en ella se veía a un hombre con traje de negocios acercándose a la ventanilla de un cajero.

Timoteo.

Su Timothy.

Se reía con el cajero mientras depositaba un cheque de ochocientos mil dólares.

A Ziva se le revolvió el estómago.

Las imágenes mostraban a una atractiva mujer rubia y embarazada, vestida con un vestido de verano, reuniéndose con Timothy a la salida del banco. Él la besó apasionadamente mientras apoyaba la mano sobre su vientre.

La tableta se le resbaló de los dedos a Ziva. —No —dijo con voz apenas audible—. Eso no es... él no lo haría...

—Transferencia bancaria —dijo Tyrell con voz inexpresiva—. Hace tres días se realizó el pago por el Lote 19, es decir, por ti. Te vendió a una red de trata de personas por ochocientos mil dólares y usó el dinero para pagar sus deudas y comprarle una casa a su novia.

Novia de verdad.

Las palabras resonaban en la cabeza de Ziva.

Durante cuatro años, ella trabajó en dos empleos para pagarle el alquiler cuando él decía que no tenía sueldo, le pagó la matrícula cuando alegó que su ayuda financiera había fracasado, le preparó la cena y le lavó la ropa.

Todo era mentira.

Ziva no podía respirar. Sentía como si sus costillas se cerraran como en una jaula. Se abrazó las rodillas, acurrucándose sobre sí misma, intentando mantener todo unido.

“Le di todo.” Su voz era apenas un susurro. “Me saltaba comidas para que él pudiera comer... Lo amaba.”

"Lo sé."

Ziva levantó la vista, las lágrimas empañaron su visión, convirtiéndolo en una mancha oscura frente a ella.

“¿Cómo?” La pregunta salió cruda. “¿Cómo lo sabes?”

Tyrell sostuvo su mirada. "Porque te he estado observando desde que teníamos diecisiete años".

El aire salió de sus pulmones. "¿Qué?"

—Te he estado vigilando —repitió sin disimulo ni disculpa—. Asegurándome de que estuvieras a salvo, de que tuvieras lo que necesitabas. Cuando tu madre adoptiva enfermó en segundo de bachillerato y no pudo pagar las facturas, ¿quién crees que hizo la donación anónima?

La boca de Ziva se abrió. Se cerró.

“Cuando solicitaste becas y te las denegaron porque tu promedio de calificaciones bajó después de su muerte, ¿quién crees que financió la ayuda económica de emergencia que te permitió salir adelante?”

“Eso fue…” No podía asimilarlo.

—Yo —Tyrell se recostó—. Siempre fui yo. Cada casero que te hacía un descuento en el alquiler, cada entrevista de trabajo que salía demasiado bien, cada vez que alguien debería haberte estafado y no lo hizo.

Ziva sintió que se caía. "¿Por qué?" La palabra brotó de ella. "¿Por qué hiciste eso?"

Tyrell miró por la ventana con la mandíbula tensa. —Porque me dijiste que era peligroso —dijo con voz baja—. Dijiste que no podías estar con alguien como yo y tenías razón, porque era violento, iracundo y probablemente te habría destruido. —Se volvió hacia ella.

“Así que me mantuve alejado, pero me aseguré de que nadie más te destruyera tampoco.”

El corazón de Ziva latía con fuerza; esto era acoso, obsesión y todas las señales de alerta que le habían enseñado a reconocer. "¿Por qué me salvaste?" Su voz se quebró. "¿Por qué?"

Tyrell volvió a apartar la mirada, y por primera vez desde que ella lo conocía, parecía casi... vulnerable. «Porque te amé cuando me dijiste que era basura», dijo en voz baja. «Y prefiero que me odies el resto de tu vida a dejarte morir».

A Ziva se le cortó la respiración, no sabía qué decir ni qué sentir porque era demasiado y su cerebro no podía...

El coche giró bruscamente hacia la izquierda.

Ziva se estrelló contra la puerta, golpeándose la cabeza contra la ventana. Vio estrellas.

—¡Señor! —La voz del conductor resonó con alarma—. ¡Nos están siguiendo!

Tyrell se movió rápido, metió la mano debajo del asiento y sacó una pistola. "Quédate abajo". No la miró; en cambio, toda su atención estaba puesta en la ventana trasera.

El corazón de Ziva se detuvo. "¿Qué está pasando?"

“Te quieren de vuelta”. Tyrell cargó una bala, cuyo sonido era increíblemente fuerte en el espacio cerrado.

"¿¿OMS??"

“Los hombres que pagaron por ti antes que yo.” Su tono era aún más serio. “Y no les gusta que les superen en la puja.”

Los faros iluminaron el coche desde atrás, eran brillantes y cegadores, y entonces se oyeron disparos.

El cristal estalló.