El silencio en el auto era tan denso que se podía cortar con una navaja. La ciudad, con su brillo nocturno y el bullicio que se filtraba apenas por las ventanas del vehículo, parecía un universo completamente ajeno al momento que compartían Isabella y D'Alessio. Marcos no decía una sola palabra. Tenía las manos firmes sobre el volante, la mirada fija en la carretera, pero los dedos tensos traicionaban su calma fingida. Isabella, sentada a su lado, podía sentir cómo la tensión se colaba por cada rendija, rozándole la piel como un fuego lento que amenazaba con consumirlo todo.

Ella no necesitaba que él hablara. Podía sentir su mirada recorriéndola con disimulo, como si fuera incapaz de resistirse, aunque se obligara a aparentar indiferencia. De vez en cuando, él giraba apenas el rostro, fingiendo buscar algo con la vista, cuando en realidad la observaba de reojo. Isabella lo sabía. Lo sentía. Como una corriente eléctrica entre ellos. Como una guerra sin disparos, pero con heridas profun