Las palabras de Eduard quedaron suspendidas entre ellos.

Sofía notó cómo el estómago se le encogía.

Tenía la espalda casi pegada al borde de la cama. Él estaba de pie, a menos de un metro, demasiado cerca para que el corazón le latiera a un ritmo razonable.

—No puedes decirme eso —susurró ella—. No así. No ahora.

Eduard frunció el ceño, como si le costara ordenar los pensamientos.

—No estoy jugando contigo, Sofía.

—Ese es el problema —respondió—. Que ni siquiera sabes si esto es… real.

—Lo sé —dijo él.

—No lo sabes —le cortó—. No recuerdas nada. No sabes cómo era antes. No sabes qué dijiste, qué hiciste, qué prometiste o qué rompiste.

Solo tienes… —buscó la palabra— impulsos.

Eduard apretó la mandíbula.

—¿Y qué quieres que haga? ¿Que los apague? ¿Que me quede mirando cómo te alejas y finja que no me importa?

Sofía sintió un tirón en el pecho.

—Quiero que no me uses para ta