Mayte salió minutos después con el vestido entre las manos, con un aire de indiferencia que contrastaba con la tensión que se respiraba en aquel lugar.

Caminó hacia la empleada y, sin mirarla demasiado, le entregó la prenda como si se tratara de un objeto sin importancia, aunque en el fondo sabía que cada movimiento suyo estaba siendo observado.

Justo cuando iba a reunirse con Manuel, una mano firme, casi brusca, la detuvo.

Era Martín, con ese gesto de autoridad que siempre había usado con ella, como si tuviera derecho sobre sus decisiones.

—Estás cruzando el límite, Mayte —murmuró, con la voz baja pero cargada de furia contenida.

Ella se soltó de inmediato, apartando su brazo con un movimiento seco. Sus ojos brillaron con un fuego que lo retó a seguir hablando.

—¿Cuál límite? ¿Tu límite? —replicó con sarcasmo, sin bajar el tono de su voz—. Oh, vamos, Martín, déjame en paz. Cómprale su vestido a tu amante, que yo tengo cosas mejores que hacer que escucharla lloriquear.

Martín permaneci