Estoy en el salón de casa de mis padres. Mis manos empiezan a temblar y me las limpio en los vaqueros para calmarme. —¿Por qué me cuentas esto ahora? —. les digo.

—Tenías todo el derecho a saberlo—, dice padre dando un paso adelante en un intento de agarrarme la mano.

Me alejo un paso de él. —¡No lo hagas!

Madre se sienta en el sofá secándose las lágrimas. —Lo siento. Hace tanto tiempo que queríamos decírtelo.

Miro a mi madre y luego a mi padre. Están angustiados. Pero eso no arregla nada. Deberían haber sido sinceros conmigo.

—Tengo que irme—, digo dándoles la espalda.

Creía que tenía un plan. De repente, no tengo nada.

—Por favor, Sara—, suena la voz de una madre detrás de mí.

No quiero, pero me detengo. Al volverme hacia ella, me doy cuenta de lo manchada y roja que tiene la cara. Sí, ha estado llorando, pero esto es peor.

—¿Qué más no me estás contando?

Eso es—, dice mi padre. —Te lo juro.

Sacudo la cabeza. —Hay más en la historia.

Padre se aclara la garganta e intenta