Miro el techo. M****a. ¿Qué hora es? El reloj digital en la mesita de noche de invitados me confirma mi tortura: 4:40 a.m.

​Cuatro horas de intentar conciliar el sueño en este colchón quejumbroso, y mi mente no ha parado de proyectar la misma imagen: Elara, con los ojos hinchados por el llanto y la rabia, gritándole a ese tipo, Cassian.

​Hay algo en ella, en su caos controlado, que no me deja tranquilo. Ryan me advirtió que era especial, pero no me preparó para este nivel de electricidad. Es una mujer que huele a quirófano estéril y a peligro, y la combinación es jodidamente adictiva.

​Mi garganta está seca. El agua me servirá de excusa para moverme, para desviar esta energía que no me deja quieto. Me levanto, el frío de la madera bajo mis pies me recuerda dónde estoy: en el santuario de Elara.

​Salgo de la habitación, caminando con cautela. La sala de estar es un templo de diseño minimalista; cada ángulo es preciso, cada objeto, intencional. Llego al umbral de la cocina, y me dete