Miro el techo. M****a. ¿Qué hora es? El reloj digital en la mesita de noche de invitados me confirma mi tortura: 4:40 a.m.

​Cuatro horas de intentar conciliar el sueño en este colchón quejumbroso, y mi mente no ha parado de proyectar la misma imagen: Elara, con los ojos hinchados por el llanto y la rabia, gritándole a ese tipo, Cassian.

​Hay algo en ella, en su caos controlado, que no me deja tranquilo. Ryan me advirtió que era especial, pero no me preparó para este nivel de electricidad. Es u