MAYA

O cheiro de gorura e café passado impregnava o ar do Blue Star, um aroma que já se tornara a trilha olfativa da minha vida. Eram quase três da tarde, e eu limpava a última mesa do canto, aquela onde um grupo de operários havia deixado marcas de pão e manchas de molho em tudo. Meus pés doíam, as costas latejavam da horas em pé, e a mente já antecipava a exaustão do segundo turno na limpeza dos escritórios. Mas havia uma certa paz na rotina, na previsibilidade de saber que, ao final do dia, eu teria sobrevivido mais uma vez.

A paz, é claro, era frágil.

A porta do restaurante se abriu com um estrondo, fazendo o sino pregado nela tilintar de forma histérica. E, como um furacão, Megan irrompeu no ambiente. Todos os olhos – os poucos clientes da hora da tarde, Gerry atrás do balcão – se voltaram para ela. Ela usava um conjunto shorts e blazer de um rosa tão vibrante que quase doía aos olhos, com saltos altos que clicavam agressivamente no piso sujo.

— Maya! — sua voz ecoou, alta e chei