El trayecto hacia la mansión pareció eterno.

Aunque en realidad solo tomó cuarenta minutos.

Tal vez era el miedo, pero mientras más se acercaban a la mansión, más sentía Emma que su piel le picaba de nervios.

Apoyó la frente contra la ventana del auto, observando cómo los edificios se hacían más pequeños y las casas se transformaban en mansiones y enormes propiedades.

Damien estaba sentado a su lado, deslizando el dedo por su teléfono como si fuera un martes cualquiera.

—“Entonces…” dijo Emma, porque el silencio era asfixiante. “Tu familia. ¿Cómo son?”

—“Pronto los conocerás.”

—“¿Qué clase de respuesta es esa?”

—“La única que vas a obtener.”

Qué idiota.

Emma apretó los dientes, molesta.

Volvió la vista hacia la ventana, sintiendo un nudo en el estómago.

El contrato mencionaba “familia extendida” en la Mansión Cross.

Ella había imaginado quizás un padre. Un hermano.

No… lo que fuera que la esperaba ahora.

El auto atravesó unas rejas de hierro que parecían tener siglos de antigüedad.

Entonces vio la casa.

—“Santo cielo…” susurró Emma.

No era una casa.

Era una verdadera mansión.

Tres pisos de piedra gris con auténticas torres, ventanas por todas partes reflejando la luz del atardecer y balcones enormes que daban a los jardines como algo sacado de una película.

—“Se llama Mansión Cross,” dijo Damien. “Fue construida en 1892.”

—“Tiene nombre. La casa tiene nombre.”

—“La mayoría de las propiedades lo tienen.”

Un hombre vestido como un auténtico mayordomo abrió la puerta del auto de Emma.

Ella casi esperaba que hiciera una reverencia.

—“Bienvenido a casa, señor Cross. Y felicitaciones por su matrimonio, señor.”

—“Gracias, Henderson. Ella es Emma. Se quedará en el ala este.”

Ala este.

Como si eso fuera normal.

Como si las casas simplemente tuvieran alas.

Emma siguió a Damien hacia la mansión.

¿De verdad iba a vivir allí?

Todavía estaba perdida en sus pensamientos cuando—

—“¡Damien!” Una voz femenina y fría resonó por el enorme recibidor. “¿Es verdad?”

Una mujer anciana bajó las escaleras con elegancia.

Parecía salida de una telenovela.

Tal vez tenía más de setenta años, pero se movía como acero envuelto en ropa de diseñador.

Cabello plateado perfectamente recogido.

Pendientes de diamantes capaces de pagar dos veces la cirugía de Tyler.

Y unos ojos azul hielo clavados en Emma.

—“Abuela,” dijo Damien con frialdad. “Ella es Emma. Mi esposa.”

La temperatura pareció bajar veinte grados.

—“¿Tu esposa?”

La anciana —Vivian, recordó Emma del contrato— la recorrió con la mirada como si estuviera inspeccionando pescado viejo.

—“¿Te casaste con esta… chica?”

—“Sí.”

—“Parece una sirvienta.”

El rostro de Emma ardió de vergüenza.

—“Mu…mucho gusto en conocerla también, señora.”

Vivian puso los ojos en blanco.

—“¿No tienes educación básica? ¿No sabes que no debes hablar hasta que te hablen?”

Emma apretó los labios y no respondió.

Entonces Vivian se volvió hacia Damien.

—“Necesitamos hablar. Ahora.”

—“Después. Voy a mostrarle su habitación a Emma.”

—“Dije ahora.”

La mandíbula de Damien se tensó, pero se volvió hacia Emma.

—“Henderson te mostrará el ala este. Te buscaré después.”

Antes de que Emma pudiera protestar, Damien ya se alejaba con su abuela mientras sus voces desaparecían por un pasillo.

Genial.

Abandonada el primer día.

—“Por aquí, señora.” La voz de Henderson era amable, al menos.

Emma lo siguió a través de lo que parecía media milla de casa.

Retratos de personas serias cubrían las paredes; probablemente antepasados Cross muertos juzgándola.

Finalmente, Henderson se detuvo frente a unas puertas dobles.

—“El ala este, señora. Creo que estará cómoda aquí.”

Abrió las puertas y Emma quedó boquiabierta.

La habitación era gigantesca.

Una cama con dosel capaz de acomodar a toda una familia.

Una sala de estar con chimenea.

Ventanas con vista a jardines interminables.

Y más allá, un baño que parecía un spa de lujo.

—“Dios mío…” murmuró Emma.

—“La cena es a las siete en el comedor formal. El señor Cross solicita vestimenta formal.”

Henderson hizo una pausa.

—“Me tomé la libertad de hacer traer ropa adecuada. Está en el armario, señora.”

Se marchó antes de que Emma pudiera preguntar qué significaba “adecuada”.

Caminó hacia el vestidor —porque claro, había un vestidor— y encontró docenas de vestidos.

Marcas de diseñador que solo había visto en revistas.

Zapatos que probablemente costaban más de lo que antes pagaba de alquiler.

Todo exactamente de su talla.

Él la había investigado.

Sabía todo sobre ella.

Incluso sus medidas.

¿Qué había hecho?

Se había vendido a un hombre que le compraba ropa como si fuera una muñeca.

Un hombre con una abuela que la miraba como basura.

Un hombre con una casa tan distinta a su mundo que parecían pertenecer a especies diferentes.

Su teléfono vibró.

Tyler.

“La cirugía será mañana por la mañana. El doctor dice que todo se ve bien. Gracias, Em. Te amo.”

Emma leyó el mensaje tres veces.

Por eso estaba haciendo todo esto.

Tyler iba a vivir.

Eso era lo único importante.

Podía soportar cualquier cosa durante doce meses.

¿Verdad?

……………

Minutos antes de la cena, Damien regresó a su habitación.

Llevaba una caja de joyería en la mano.

Emma lo observó con curiosidad.

Él abrió la caja y dentro descansaba el collar de zafiro más hermoso que Emma había visto jamás.

—“Toma esto. Es una reliquia familiar que siempre usa la señora de la casa.”

—“Oh no, no puedo aceptarlo… es demasiado caro…”

—“Tienes que hacerlo. Mi madre lo usaba. Y también mi abuela. Y ahora tú.”

—“Solo seré tu esposa por un año. No necesito…”

Damien no aceptó un no por respuesta.

Dejó el collar sobre la mesa y salió de la habitación.

Emma lo observó durante un largo momento.

Valía millones de dólares.

¿Por qué se lo daba a ella?

¿A una simple esposa por contrato?

¿La estaba poniendo a prueba?

Decidió no usarlo hasta que se separaran.

Era demasiado valioso.

Así que lo guardó cuidadosamente lejos de la vista de todos.

———

La cena fue un infierno.

Emma eligió el vestido más caro del armario.

Un vestido negro de seda.

Pero cuando entró al comedor sintió que llevaba puesto un saco de papas en medio de una gala.

El salón era enorme y desbordaba lujo.

Una mesa capaz de sentar a treinta personas.

Otro candelabro de cristal.

Más antepasados muertos observando desde las paredes.

Velas por todas partes, como si estuvieran filmando un drama de época.

Damien estaba sentado en la cabecera de la mesa con un traje impecable y expresión aburrida.

Vivian estaba a su derecha, cubierta de diamantes y desaprobación.

Había otra mujer en la mesa.

Una mujer de mediana edad llena de joyas en manos y cuello.

Sonreía, pero sus ojos no.

¿Quién era ella?

—“Emma,” dijo Damien. “Mi tía Margaret.”

Margaret observó a Emma con la misma calidez con la que alguien miraría una cucaracha.

—“Qué… pintoresco. Damien, ¿dónde la encontraste?”

—“Servía vino en la fiesta Ashford,” dijo Vivian. “Lo derramó sobre Vanessa Whitmore. Muy elegante.”

Emma apretó las manos.

—“Mucho gusto, Margaret.”

—“Siéntate.” Damien señaló la silla junto a él.

Un sirviente apareció inmediatamente para servir vino.

Otro colocó frente a Emma comida demasiado hermosa para comerla.

—“Entonces, Emma…” Margaret cortó su carne con precisión quirúrgica. “¿A qué se dedicaban tus padres?”

—“Murieron hace ocho años. En un incendio.”

Margaret levantó una ceja.

—“Oh. Qué triste. ¿Y antes de eso?”

—“Mi padre era profesor de secundaria. Mi madre enfermera.”

—“Un maestro y una enfermera.” La voz de Vivian destilaba veneno. “Qué maravillosamente común. ¿Terminaste la universidad, querida?”

La mandíbula de Emma se tensó.

—“Dos años en NYU. Tuve que abandonarla cuando mis padres murieron.”

—“Claro que sí.” Vivian sonrió como un tiburón. “Y ahora eres una camarera que atrapó a mi nieto. Muy emprendedora.”